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Dans l'angle

Dans l’angle carmin j’irai l’écarteler

elle pesant moins que la masse manquante

matière et énergie noires cumulées

Nous en oublions de jouer alors que

le grand fond le grand jeu

se présentent à nous

à nu

au crépuscule des idoles

Une baie rouge en bouche

le reste du visage évidé

tourné vers

le fond stellaire

et son asymptote de noir

Une rotation sans axe

nous porte dans l’anti-vie

Pendant de l’anti-matière

J’irai l’écarteler

puisque ma représentation du monde

est cette belle déchirure

appliquée à l’acide sur des visages achevés

La destruction ne porte pas plus d’énergie qu’écrou ou lepton

dans notre monde d’ombres portées

J’aurais tourné une vie autour d’un aphorisme aussi épuré abstrait condensé réel

que l’équation de Dirac

J’aurai adopté quitté le nous

inclus dans le sécatif qui un temps nous préserve du pèlement de nos vies

cuirées de chocs salées de sueurs labeur et plaisir

Nous retrouverons l’instant sauvage

de boire le sang des bovins

à même leur cou percé d’une tige métal

de cueillir les lichens à même nos escarres

de brûler les graisses raclées au biface

de traverser nos os bérézina

Nous aimions tant notre lente dissolution dans les sucs d’hydrogène

nous pensions évoluer quand tout était présent dans notre point initial

À la grande nuit d’après l’atome

nous retrouverons l’instinct serpentaire

au bord du gave vert

nous saurons poser et revoir sur nos paumes

les scarabées bleus antiques

nos pairs

Sommes nous

Sommes-nous nés pour être regrettés après nos brèves collisions ? Au fond de soi la plaque est un corset. Elle est la geste, la légende, la mécanique visqueuse, l’alias, la forme. Un corps étranger fait identité ; un factice vrai. Elle nous a éduqués, nourris, attachés, contaminés jusqu’à en faire une création emboutie.

Une fiction serait : que serait-il arrivé sans l’encastrement de la plaque, descendue à travers le gosier sans masser l’œsophage comme le faisaient nos grands-mères gavant les oies ?

« Only now that I see the big picture, but I swear these scares are fine ».

« Terminateur » est le nom donné à la limite mouvante entre jour et nuit. Les mots nous situent - ou nous en donnent la sensation rassurante. De nuit, le ciel donne à voir le passé et lui seul, sans livrer l’origine. Aux milliards de milliards d’étoiles correspondent autant de planètes. Nos péripéties n’en sont que plus belles. La grandeur est dans l’infime, diluée dans le sommeil profond de nos vies. L’inconscience nous protège des entailles de la lucidité. Le visible est cette très étroite bande entre rayons gamma et ondes radio.

Je me baigne

Je me baigne avec mes deux amis marins, de l’eau jusqu’aux torses. La rive du chenal Est du Bassin semble à portée, dominée par sa dune de sable de cent mètres de haut. Le fort coefficient et la basse mer nous ont permis d’aller si loin vers le large que lorsque je me retourne, je sens que la renverse du courant nous emportera. Qui résisterait à mains nues face à l’océan montant ?

Le rêve s’arrête là, ayant porté sa métaphore. Le flux attire. Le flux menace. Le flux est vital et hors de contrôle. Faut-il renoncer à s’y exposer ? Apprendre à flotter entre passes et raz ? Sur quelle embarcation ?

Nos parents peuvent mourir. Nous sommes prêts, nos cinquantièmes approchant, à monter en première ligne. Nous l’attendons. Nos enfants se préparent à enfanter. Les rangs se rempliront : deuxième vague, troisième vague. De l’arrière nous passons au front peu à peu. L’horizon est une falaise. La fin de l’attraction, inévitable. Nous ne savons s’il s’agira de chute, d’élévation, de dislocation, de dispersion, de condensation. Nous le découvrirons peut-être, dans un autre état.

Le haut de la falaise est notre horizon. Il nous laisse libre de nous retourner, de fermer les yeux, de lever ou baisser le regard, de le tourner vers l’intérieur. L’horizon nous libère par sa limite. La fin nous ouvre aux commencements. Nous sommes le renouvellement des visages et des pensées. Des objets animalisés. Des villes artificielles. Dans cet immense petit royaume, dans cet epsilon de l’univers, nous aurons joué des formes, vibré par elles. Nous aurons crû, ferraillé, cru. Inconscients des tout, submergés des rien, révélés aux nuits du dix août par la traversée filante des étoiles.

Nous aurons été la forme sublime de ces détails disparus.

Remarquable

Remarquable, par ses grappes blanches bleutées et jaunâtres à la jonction de ses fleurs, par ses odeurs de vinaigre, de tubéreuse, de miel et de jasmin, la glycine reste insaisissable dans ses odeurs, que ce soit par extraction ou distillation. En parfumerie, il faut la retranscrire à travers d’autres matières premières ou substances de synthèse. Une fleur d’interprétation, demandant à être inventée si on entend la fixer. Trois semaines dans l’année, mi avril, représentent le moment où l’on peut la saisir, sur pied, dans l’éclat bourdonnant de ses odeurs et de ses teintes. Puis elle bascule en feuilles vert intense, redevenant désir différé, jusqu’au prochain cycle annuel. Reste une ramure étirée au long de murs de pierres. Cet insaisissable a peut-être une raison qui nous échappe, une propriété physique opposée à la captation, rétention, fixation.

De tout, nous cherchons à faire sens ; à tout, nous cherchons à donner sens.

Dans un couchant métallique, à l’approche de la Gironde, le bateau déplace le vide entre les atomes sans altérer la sensation de beauté fixe, quand un chaos est peut-être à l’œuvre sous la carène. Mais toi, moi, nous et la centaine de présents sur le pont en ce soir d’été en avril, semblent exprimer une harmonie entière, liée à celle des rives du port industriel et des prairies humides qui se font face, des quais de la ville classique et des roseaux sauvages. L’arc de mon bras forme un cingle imaginaire sur ce fleuve rectiligne. L’arc de mon bras enserre sans entraves ta hanche et ta taille de danseuse cavalière. L’ajustement n’est pas compliqué mais rare. L’ajustement au soleil andalou, à son intensité calme, à la vigueur d’un fin corps de passions justes, joyeuses, légères, profondes. Ta matière entre en moi à mesure que je te pénètre.

Lentement

Ouvrant

L’autre

Aimant

La peinture

La peinture est-elle jamais sans but ? Sans motif autre que sa propre munificence libre, posée sur le blanc tendu du support et ses infimes reliefs ? Le sujet ne fait ni tableau ni roman. Des Esseintes crée des mondes denses sur une base friable, difficile à capter, souvent impalpable. Marquet ou Bonnard, Bronzino et Tiziano, Titus Carmel et Rothko, Kieffer et Manguin, Valtat et Mitchell. Quelques stries, quelques points suffisent à poindre, à inventer un espace profond, inépuisable, d’une très simple matière de vernis, pigments, poils, brosses et châssis. L’orgueil et la maîtrise sont en arrière-plan. L’ingénuité et l’amour des formes-couleurs au premier. Là est le paradoxe : il faut une force sûre pour accepter, et même provoquer, ce retrait. Il faut connaître la puissance des blancs non peints, des touches, de l’aérien, du suggéré. Alors la peinture se manifeste sans le secours des mots. Alors elle nous fait. Nous devenons pendant quelques instants l’air entre les aplats et les rapports de couleur. Un pan artificiel entre dans la roue du réel. Plus naturel que lui, car organisé et pensé sous son apparence gratuite.

Quinze ans

Quinze ans après avoir retrouvé le rythme d’étudiant adulte insouciant que je n’avais pas vraiment connu dans mon premier temps. Combien me reste-t-il : vingt-cinq ans peut-être à pouvoir explorer librement et pleinement l’inconnu ailleurs ?

Connaissant chaque boucle, y trouvant toujours une variation infime qui suffit à tramer différemment ce temps, à l’estamper, le sceller, le signer. Dans un non éternel retour. Quand l’hiver m’enfonce dans sa première passe à vide, au long de courts jours intensément gris, me rappelant la Normandie, déplaçant mon esprit vers la route de la soie, les estuaires et deltas, les zones blanches de ma cartographie (seulement un sixième des pays du monde épinglé, l’exhaustivité n’est pas la motivation, même si les chiffres ont leur portée, non, l’essentiel est dans le déplacement, l’effacement temporaire de sa personnalité, toute l’attention portée sur ce qui fait la vie des autres, de leurs paroles à leurs repas, leur attitude en société, leurs cultes, les paysages et les bâtiments, les lumières, la qualité d’un lieu, sa signature).

L’attachement semble impossible, non souhaité en tous les cas.

Mon regard ne recherche pas d’autre regard, ou alors fugacement, dans l’enlacement ; mon regard est sans visée ; un horizon vide, fait de cartes, d’envies, de noms attracteurs (Bekaa, Wadirum, Siam, Bahia, Krakow).

Ce mouvement est quasi sans trace, quelques lignes écrites pour soi, quelques récits de retour avec les amis, les enfants, quelques images mises en album, et surtout, l’écorce marquée, des entailles sereines qui strient jusqu’à la fin la mémoire, qui font l’être, en son fond, peu exposé.

sospendito

L’argument seul

L’argument seul n’est rien : « un garçon rencontre une fille ».

L’argument n’est rien sans la création et la profondeur.

Donner forme, tenter des formes, sont la vie même.

La création a à voir avec la biologie.

mamalia