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Comme un poing

Comme un poing

dense et vivant

au ventre

un poing d’ouverture

sous le vent des rizières

à cinq heures du matin la lumière cendrée éclaire les palmiers

à cinq heures le bras n’est pas encore dressé à la proue du bateau

deux aigles de mer tournoient à notre aplomb

les cocotiers sont piqués d’aigrettes

les cormorans tendent leur cou de serpent et leurs ailes pour les sécher au vent

le temps a l’épaisseur fluide du fleuve.

Nos ombres de nuit rapprochées

forment un point d’ouverture

parmi ces stèles ces dieux sous toutes leurs formes

beurrés de camphre, cendre, pigments, huile.

Nos ombres de jour appariées

tissent une histoire

jour par jour

du golfe du Bengale aux théiers du Kerala à la mer d’Arabie.

Une danse de (re)construction sous la chaleur moite de février.

Un élan vers l’Inde du Sud sans en connaître le sens

la collision des signes d’air.

Ci-gît la terre

sous les pâles du ventilateur

dans les chants palis oubliés

il y aura un retour à terre

il le faudra

poursuivre la trajectoire

la navigation à l’étoile

double et unique

Retournant seul à l’eau

Retournant seul à l’eau

j’avance dans « l’éternité retrouvée : le soleil allé avec la mer »

je pourrais disparaître ici

heureux

à pic dans l’océan

je pourrais nager sans fin vers le discoïde orange

en suspension dans la mer d’Arabie

je pourrais mais je retourne au rivage

et change de continent

je roule seul dans la ville

dont la fonction est décor

je m’arrête au casino

j’observe

est-ce cela jouer sa vie ?

descendre dans l’arène ?

chercher le minotaure ?

demain une amie accompagne son frère dans son retour à la terre

cerveau de 42 ans brûlé comme une terre vaine

un ami a perdu son cousin de 46 ans sectionné par une voiture

elle, son frère de 40 ans, tué sur une route d’Afrique

je pourrais nager sans fin

dans le cours des défunts

attraper & relâcher

« Il existe un endroit où personne ne me connaît

nous pouvons nous dire nos secrets et nous souvenir comment aimer

cela peut être terrifiant de mourir à petit feu

mais aussi éclairant

nous finissons où nous débutons ».

catching & releasing

 

Inspiré par le Paraphe. de Louis Calaferte

Un cigarillo. Un carnet. Un balcon. La vie presqu’entière.

Un feutre violine. Un café. L’envie d’être fait ; et laisser faire, laisser être. La vie presqu’entière.

E la nave va. (Et parfois le navet vient).

 

Sentiment de jouer. Et, en fait, le faire. Mais sans jouer sur les sentiments. Juste les stimuler. Les siens, les miens.

Envie d’être improductif. Et, en fait, le faire. Mais, déjà, en l’écrivant, y renoncer.

Se sentir rentier ; l’être potentiellement – tout dépend vers où l’on tourne la boussole.

Se sentir artiste ; l’être peut-être, par éclats. Fugace. Fugueur.

Je me suis longtemps attendu.

Je ne veux pas perdre mes années.

J’ai plusieurs vies à vivre.

Du moins, je m’en persuade.

 

Se sentir observateur de leur monde. Avoir le sien. Lignes de recoupement ?

Penser à ses bas. Cela va de soie.

 

S’activer. Vouloir. Faire.

Puis ne plus vouloir ni faire.

En fait : faire et vouloir, mais dans d’autres plis de temps et d’énergie.

 

Mes aïeux ont tous sur travaillé. Je leur dois de sous travailler.

Combien se consacrent au travail d’être ? Combien d’ombres portées sur des vues d’esprit ? Cartes et sables de castelets.

Combien ont expérimenté la déprise ? Se laisser porter on ne sait par quel flux, on ne sait vers où – y a-t-il seulement mouvement ? Je ne sais où me ranger.

Sur le balcon la lumière déjà transformée en ombre par la fin d’après-midi. Être abstrait d’un monde programmé. L’algorithme nous laisse encore ce répit.

Étonnant comment l’apparent rien occupe des jours entiers. Le farniente n’est pas le fare niente.

Esprit de la quabbale : le vide ne serait que l’empreinte du retrait de dieu.

 

Se sentir heureux. À sa place. Dans son poids et son âge.

Ne pas le dire. L’écrire.

 

L’ordre du monde ne sera en rien changé aujourd’hui par ce que tu auras fait ou infait. Croyance ?