L’heure des choix. L’heure du non sortir de l’hôtel, du non traverser de la baie pleine de haute mer tendue de vert (pors Kernoc). L’heure du contre-jour orienté vers le continent si proche, au sud. L’heure de la navette. Le vent est de toute heure. Ouest Est, Est Ouest. L’heure du sable tamisé en l’air s’infiltrant et heurtant la peau. L’heure de non choisir rien d’ultime. Pors er gored, pors gwenn : le bain de Vénus est tendu de blocs ; délicatesse de ces tonnes de landes empierrées. Sur les rochers de Santeg se dressent des chevaux de frise. L’heure du vert dans l’étau des gris. Jamais les plantes exotiques ne se posent. Le vent se plaque sur tout obstacle, en pesanteur. Pors leien. Un vert tiré au blanc. Vidé du vert jusque vers l’air : l’aplomb. Brûlé le cul-de-four du ciel. Et grand blanc en fond. L’heure d’un gris-vert blanc dans la baie. Poul zarab, pors en Iliz : parties de l’île encore inexplorées. L’heure du non sortir après la matinée drossés face au vent.
Enez Vaz — île de Batz
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