Ce n’est pas « si j’étais », c’est « je suis ».
Je suis cette suie qui s’éparpille, va et vient entre l’appel d’air de la chambre ouverte d’une maison abandonnée et le vent qui aspire tout par le condit graisseux de la cheminée. Je suis la tour des treize ventes au forum d’Athènes, là où l’air à la goût résineux des cyprès, le goût salé des presqu’îles, ce goût si éloigné des tilleuls berlinois. Je suis le dégradé des ondes lumineuses, de l’ultra-violet à l’infrarouge, quand le rapport de force entre l’orage, le ciel et le sol a soudain cessé. Je suis ce très léger déplacement qui relie une porte à une fenêtre entrouverte, une peau à une autre, qui produit cette mélodie sans son, juste un souffle, le juste souffle, l’aspiration (car le courant d’air n’inspire ni n’expire, il aspire à révéler).
