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le chemin

Le chemin c’est la station vingt ans pour revenir à la même musique assis de nuit dans le sud couché de jour au nord et toujours à l’homme qui se noie le soin et la foi offerts

hippodrome

L'éclair

L’éclair viendrait puisqu’il faut fendre l’être. Le génital tendrait l’homme au-dehors et replierait la femme sur l’ombre intérieure, le seuil des solitudes ? Entiers, réels, imaginaires, complexes, devons-nous savoir ? Saurons-nous ? Indécidable, indéterminé, mathématicien dans l’âme, écrivain dans l’angle. Une conjecture : la mort comme îlot dans une plaine de vie. Le champ des fonctions (elliptiques, modulaires) enfin unifié, avant la théorie des forces ? Des éclaireurs trouèrent l’ombre : Pythagore, Galois, Taniyama-Shimura, Iwasawa, Kolyogin-Flach. Puis,Wiles, de Pierre, ferma l’énigme.

n'incrimine rien

N’incrimine rien. L’insatisfaction et la fuite et la perte et la nostalgie et le fatalisme et la séduction et le secret sont des figures qui en partie dessinent l’identité que tu ne te reconnais pas. L’hiver devrait expliquer ces retraits ce sol durci laissé à ciel fermé. L’été creuse à l’identique. « Nul ne peut nous remonter hormis nous-mêmes par nos cycles ». N’incrimine rien ni personne ni matière. Sans chercher l’astabilité est le mot subi. Ce qui suit le poème reste tu puisque les mots ont cessé avant marqueurs noirs de certaines fréquences tant d’autres leur échappant.

méduse

 

La figure

La figure du désabusé sans raison est difficile à supporter. Elle aime ce qui du passé reste un peu vibrant et vivant, lassée de tout sans fondement. Elle constate qu’un flot de boue a failli tuer une poétesse et sa famille. Que ses mots sont encore debout quand tout l’intime a été pénétré par la tâche qui emporte les cadavres au large. Cet entre-deux est exploré quand l’énergie ne suffit ni à vivre ni à vivre tout à fait. La tentation est de se retirer derrière de hauts murs qui laisseraient atteignable à qui voudrait entrer en relation avec la roulette où le sentiment de s’extérioriser a toujours prédominé comme s’il fallait toujours partir à la chasse aux semblables et ce temps-là est suspendu ; aux autres il faudra trouver l’antrée mais qui le veut dans une vie où la facilité est de se défaire amis sans s’être jamais parlé ? L’illusion est entretenue sous des lumières artificielles. Tout un peuple s’agite au solstice sur des rythmes hypnotiques et feint de communier dans la sphère où volètent les insectes à classifier, un autre jour. L’entre-deux était peut-être le temps attendu. Eau. Vie de la musique. La révolution est faite puisque le point de départ n’a pas été dépassé. Des plaques attendent de fondre dans la gorge des condamnés. Plata, mar, mar, eau, pectoral, métal fondu qui entraîne langue et gosier, mots debout, maison souillée, flot de boue. L’entre-deux demande l’apprentissage de l’écart qui débute par l’acceptation de cela, ne pas, ne plus, nivivre.

"you're my angel" massive attack

J’aime les paysages

J’aime les paysages dans lesquels j’ai aimé, et la confidentialité qui continue de les entourer. Certains d’entre eux se prêtent naturellement au sentiment amoureux. L’esprit qui les traverse aime à se le dire. En même temps, les lieux même les plus laids et hostiles ont abrité des mots, des scènes, des gestes. D’amour. Mais voilà, ici c’est un relief, ici une atmosphère, là une sonorité, ailleurs l’ensemble, ici une perspective, une douceur uniques. Chacune renvoie à un relief, une voix, une douceur, un grain, une perspective vers quelqu’un qui fut aimé.

 

Le danseur

J’aurais été aimé pour mon corps fait instrument aux différentes qualités. Et la ductilité s’approche tant de la duplicité, que je ne peux m’empêcher de les associer, à corps défendant. Car jamais il n’y eut de calcul dans mes bonds, l’énergie était entière, réelle, profonde, sincère, à partager. Je vivais dans la stupeur des regards face à l’inventivité du mouvement, au sentiment qui naît de la furia comme de l’esquisse, ébauche d’énergie, station avant l’explosion. Mon paysage de prédilection ? Les calanques, pour leur raideur face à l’érosion, l’offrande de leur calcaire au vert marin. Et parce que là j’ai aimé, et j’ai été aimé.

 

Le photographe

J’aurais été aimé pour ma signature, cette mise en scène de portraits proposés à des passants dont le visage était masqué par des radiographies de mes os (cheville, clavicule, genoux). J’ai longé le littoral tout un été pour cette série, à la recherche d’un parallèle avec les concrétions de Monet, l’aspect de conque marine transposé de la façade d’une cathédrale à la silhouette d’un gamin, d’une Lolita, d’un camelot, d’un vieux. Mon paysage de prédilection ? Les aciéries désaffectées de Pont-à-Mousson, pour cette rouille couverte de lierres, la sensation de serre à ciel ouvert et de caches infinies qu’elles procuraient. Et parce que là j’ai aimé, et j’ai été aimé.

 

Le peintre

J’aurais été aimé pour la profondeur de ce que je laissais voir par de simples horizontales et verticales. On parle injustement de deux dimensions. Mais la toile qui vibre a une ou toutes les dimensions, elle aspire entièrement qui la regarde. C’est le seuil d’un espace fini et indéfini. J’y pense en regardant la chute des gouttes sur la vitre du train. Elles accélèrent à mi-parcours mais leur trajectoire laisse une nouvelle matière, une queue de comète faite d’eau. Mon paysage de prédilection ? Les peintures de Joan Mitchell, parce que je ne sais si ce sont des paysages ou des couleurs juxtaposées, je sais seulement que l’idée du paysage devrait ressembler à cela, un pays de sensations justes et intenses, sans arrière-plan, où tout est livré à plat. Et parce que là j’aurais aimé être aimé et aimer, en retour.

 

Le compositeur

J’aurais été aimé pour les sensations flottantes semées au cœur des êtres. Comment harmonie et mélodie agissent sans que le discours en épuise le sens. C’est bien beau, et savant, de parler de l’art du contre-point ou de la modulation, mais qu’est-ce en comparaison de les ressentir par le diaphragme qu’ils déplacent en nous ? La résonance vaut mieux que la raison. Mon paysage de prédilection ? La neige mélancolique qui naît à l’écoute du Clair de lune de Debussy, qui tombe et se cabre, refusant de peser au sol et se propulsant à nouveau vers le ciel par anti-gravité, avant de disparaître dans un espace inachevé où la dernière notée posée au clavier suggère d’entendre celles qui ne sont pas jouées mais vivantes en nous, une telle musique ne pouvant cesser. Là, j’ai aimé les notes, l’amour, leur commencement et leur inachèvement.

 

Le chanteur

J’aurais été aimé pour l’identification que j’offre aux voix de tête, muettes. En moi et par mes cordes, tour à tour elles se sentaient damnées ou sauvées, aimées ou délaissées, sans éclats ou rutilantes, besogneuses ou aériennes. J’étais leurs pensées volant dans le son, amplifiées par les effets vocaux. Il naît un tel sentiment de puissance de ce que l’on déclenche ainsi à distance, sans voir ces visages mais en les sachant mus. C’est comme cela que j’ai été aimé, sans jamais pouvoir le rendre. Le chant d’amour cherchait l’écho, sans foyer réel à sa source.

terminal

Dans un moment rien

Dans un moment rien, se dire que les clips donnent l’image d’embrasser tout corps ou sexe qui se présente pourvu que l’on s’exhibe.

Plasticité, le mot forme l’idée en vie, quand tout est posé sans troubles. Il a cette qualité mate d’un physique de danseur. Plasticité, comme savoir différer un poème, sortir de l’exposition de sa personne, prendre la teinte du lac dans lequel seul on se baigne, écouter les redites de son père, oublier les éclats en se faisant pli du jour, en goûtant le voyage qui n’apprend rien mais modèle la pâte interne. Plasticité des cordes revenant à l’oreille, de voisins présents jusque dans une retraite, d’écarter les ombres à la nuit tombée, d’avoir le soleil en bouche au réveil. Plasticité du sable qui reçoit la vague, du pied sur la fougère, de la main sur le cahier des heures. Sans vitesse tout est plastique. Le corps entre et meuble l’eau. Le même corps jeté de cent mètres de haut devient granulat sur le mur du fleuve. Plasticité quand les membres éparpillés atteignent le fond en posant une bulle turbide à la surface d’où parfois émerge des cerisiers en fruits la tête d’un cargo, entre deux méandres de mémoire. Plasticité était le mot recherché, parlant lui aussi de circulations.

Publication dans "Les hommes sans épaules"

Plaisir que de voir les quatre poèmes de la série "Habitacle" (publiés sur ce site) édités dans le numéro 28 de la revue HSE, aux côtés d'un beau poème d'Eric Sénécal. HSE est animée par Christophe Dauphin, poète et défricheur sans relâche, qui publiera fin 2010 aux éditions Clarisse une anthologie des poètes en Normandie, du XI° au XXI° siècle.