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La ville est ce collage

La ville est ce collage. On la gagne pour cela, les frôlements, l’odeur des tempuras à vingt-heures au comptoir du Naoko, un mojito de minuit lapé sous des photographies de vieux en noir et noir, fumeurs de cigare sans fumée. On la respire dans nos galeries de portraits droits dans leurs trajectoires closes - de fils blancs aux oreilles et d’écrans en mains, de halls de gare en couloirs souterrains -, fiers semblables du défilé. L’envie du conflit revient ; plutôt, l’envie de s’imaginer en conflit, puisque le temps de guerre imaginaire est celui des actes pris à la racine, de retourner l’arme contre son camp, de refuser la saison et son alternance, de revoir en pensée nos quelques temps vécus. Retour à la ville, calmée, toute rue portant des tâches de mélancolie, nostalgie, ingénuité, fuite en arrière, des éclats de langues inconnues, des sentiments greffés que la ville rejette pour laisser la scène ouverte et rejouée, toujours. La ville donne à voir ce que nous manquons, à vivre ce dont nous manquons. Amour, reconnaissance, sécurité. Une victoire dans un match de football et quelques mâles se drapent du drapeau d’origine. La ville nous fait indistingués et fiers de sortir les racines du coffre. La ville dit rassembler. La lecture d’Arbres d’hiver se fait solitaire au comptoir entre cacahuètes, mauvais vins du Languedoc, faciès asymétriques qui échappent à l’emprise des images en 4x3, face à des mosaïques hors d’âge, dans la chaleur d’une caverne urbaine. La ville clignote de lettrines fards. La neige rappelle à l’ordre parfois. La met sous chape, fixe. Le mouvement revient déjà, les mêmes lignes aveugles accélèrent. Le mouvement ne tient que par lui-même. Nos collages font la ville.

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Les carnets d'Eucharis

Un écho à la parcelle "La chambre anéchoïque" et la reprise de la note de lecture sur "Univerciel" de Christophe Manon, dans le numéro de février des Carnets d'Eucharis, édités par Nathalie Riera.

VIENT DE PARAITRE La chambre anéchoïque Loyan Clarisse éditions & Loques (une élégie) Dominique Quélen Fissile éditions

NOTE DE LECTURE de Loyan … CHRISTOPHE MANON Univerciel

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À l’âge où il faudrait

À l’âge où il faudrait, aurait fallu, faudra, dans l’année de cet âge où la bascule s’est faite - en théorie plus d’âge derrière que devant, en pratique la fin dans quelques heures ou jamais, chi lo sa ? Qui l’est ? Quelle est la fiction appelée nos vies ? À l’heure de nager sous les haubans des ponts, d’observer le rituel des cafétérias d’entreprise, de penser à boucler les missions, projets, faims d’émois, valise, bouche et ceinture, de couper le cercle pour en sortir, de faire brèche. À l’heure de se vivre et plus seulement penser mortel, à cette heure-même, injuste : ne rien faire de spécial, ne rien dire ni penser, en faire l’heure de l’attente, concentrée, même s’il serait bien vu d’inscrire sa marque, de s’inscrire dans des lignées. En faire l’heure des cercles, attentifs, même s’il serait beau d’atteindre une fois la note juste, juste étirée d’évidence sur une grille qui ne s’entend pas, de vivre la justesse d’une série d’images enfin personnelles, au plus haut point faites soi et complètement livrées à toute personne encline à voir. À l’âge de ne pas s’incliner, de dresser le tableau, de le brosser, de le décadrer, de le passer en bas de bilan, en dépôt, en vrac, de le faire circuler en sachant que l’échange, cette inextinguible et folle soif d’échanges, nous laisse tous à sec, sous l’étuve de droséras devenus les animaux de compagnie de nos jardins, de nos plates-bandes pensées. À l’heure où il faudrait apprendre à saisir le pas à pas d’un végétal parti à l’assaut des verticales. À l’heure où la nage ne devrait plus avoir de sens ni de lieu où s’exprimer, à cette heure-même, - inqualifiable, mais qui le demande ? À cet âge, il est temps, de se jeter, de viser plus que la mer, plus que l’étant : la couverture d’un juste ciel sur soi descendue, une flaque d’espace posée sur soi, et d’y nager, intime, flotté de bois, pesé d’eau.

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rien

	rien
		pensé divinisé comme une femme
imaginé la plèvre au bord des lèvres
		revu sa rencontre devant des sushis makis
	rien
nagé dans le tumulte de la frayère aux saumons
		inventé une guerre pour retrouver le prix des choses
	rien
écouté des chercheurs sur fond de glace
		pensé aux musiques qui accompagneront l’exaltation (Des visages, des figures ~ Clair de lune bergamasque)
refusé de visualiser par lassitude
	rien
		espéré une reconnaissance tombant d’elle-même
senti entouré quand seul au bar
		anticipé 40\|50 se faire autre, par les autres
	rien
pensé au lien entre renier et relier
		cherché une autre raison que le sens de l’absurdité théâtrale (et sans joie) de tout
pas vu le Suiveur parmi les étrilles d’étoiles
	rien
		couru sur une neige étouffée
relevé pour consigner les incipit qui s’imposaient
		rendormi quand ?
rien	renier	rire

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Le modèle

Le modèle doit porter la rage au visage et le détachement des rien quand placé en costume cravate mèche et absence de cheveux blanc à un carrefour de rues piétonnes ou sous les arcades limitrophes il sert d’appât son regard doit dire le détachement des tout sans rien exprimer pour autant ici ou ici n’a pas de sens il n’est plus il n’est plus qu’un extérieur mis en scène sa hargne n’a pas d’angle à blesser il retourne le fer blanchi et marque sa peau d’une empreinte noire le modèle n’a aucune raison d’être ni de ne plus être il est objet respirant vu par qui le photographie au grand angle rapproché de face de profil de dos il est net sur fond d’humains informe ainsi le veut son regardeur il n’a plus à être là saisies ses pensées le montreraient seul à la chaleur seul nageant seul écoutant la même musique de ligne de front depuis les jours gris de neige seul car seul nous venons au monde un cœur un cerveau si peu de cas de siamois seul est notre condition réelle seul plongé loin dans une chaude eau sableuse seul mais sans le mythe du voyage seul car seul est notre seule condition réelle soyons objets respirons seul sans costume ni cravate ni cheveux blancs face à l’éclipse plate d’un plein soleil seul sous des palmes brassées au vent seul marchant près des cabanes en tôle des poulets trottoirs fumants des feuilles de bananes couvrant la viande emboucanée seul car le retour aurait goût de renoncement que la chaleur l’ennui les métisses l’isolement l’enfermement d’une île ont eu raison de sa rage seul pour ne plus avoir à toujours aller vers quémander l’attention jouer l’humain seul pour ne plus entendre d’écho et tenter de passer les pensées intérieures à la soude du silence seul pour l’orgueilleuse beauté qui en naît la seule énergie d’hiver qui vaille seul ici ou ici pour cesser

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