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Avec cela se contruit un chemin

"Tout soupçon de rêve
glissera au loin vers l'oubli,
mais pas avant que les pierres
ne se retournent dans les pierriers.

Un coeur sans amour
verra le jour un jour,
mais pas avant que les rivières
ne coulent vers l'amont.

Une main qui n'a pas besoin
d'autres mains
est peu probable.
Nous ne la verrons jamais."

Poème du norvégien Tarjei Vesaas, extrait du recueil "Etre dans ce qui s'en va", paru aux éditions Rafael de Surtis.

  

Un vert exubérant

Un vert exubérant se renforce encore dans le sud de l’ancienne île bourbon, entre Mare à citron, Ravine des cabris, Puits aux Anglais, Anse des cascades, Manapany, Mare à poule d’eau, Bras Panon, Takamaka, Ilet vidot. Au lever du jour le lagon est plat comme un miroir. La veille dans une église soixante choristes, trois solistes et un orchestre de chambre ondulaient d’un rouge corail. L’analogie est le tout. Si l’on entre en elle par le cœur on atteint l’intérieur des sons et du sens. Au sud les fleurs parsèment le vert. La lave se frotte aux vagues et résiste comme un basalte. Cette crique cabossée au vent se présente comme aux temps des premiers explorateurs. Un concert vu comme un paysage premier, une anse entendue comme un chœur lyrique : quelle différence dans l’harmonie des planètes ? La respiration du cœur ne se désire ni ne s’apprend, elle se révèle, incidemment.

Sur cette île il faillit mourir à 26 ans, sous l’effet de la pénicilline qui ravinait sa peau sous laquelle des staphylocoques dorés avaient proliféré. Peut-être est-ce la raison qui lui fit sentir la nouveauté des instants ici, leur intensité. « Après une semaine passée entre la vie et la mort au services des grands brûlés de l’hôpital de Saint-Denis, ce n’est pas au temps que j’ai pensé en sortant de ma chambre stérile, c’est à la première bouffée d’air qui entra dans mes poumons. Elle avait un goût inédit et délicieux : celui de la vie retrouvée ».

 

  

Sous la nuit multiple

 Sous la nuit multiple (australe, créole, bord d’océan, indienne, réunionnaise), un homme s’allonge dos au sable et, après quelques minutes passées à scruter le ciel, voit les étoiles comme des coraux sombres posés sur un sable noir. Très peu de teintes autres qu’artificielles – ici le soir « tombe » avant sept heures. Au jardin d’Eden, dans l’après-midi, le vert entourait la vue, du sol à la cime des palmiers royaux des Caraïbes. Un jardin zen dessinait le passage des pierres de brutes à polies. Un ordonnancement de rouges et blanches allant à l’unité. Ici la nuit a la température de l’eau du lagon, vibre de grillons tandis que les lézards vivent à la verticale des maisons. À sept heures du matin l’air est à 23 degrés et les premiers coureurs des bords du lagon croisent les cantonniers de l’Hermitage. Ici, sur cette terre volcanique qui monte de 1 à 3 000 mètres d’altitude en quelques battements de paille en queue. Sur cette terre océanique des dauphins viennent s’éventer en surface et replongent disciplinés en groupe vers ce qui nous échappe : un fond vert de coraux sombres, un sable noir, la nuit australe.

 

     

Mi sar bat in karé la mèr

 

Une histoire d'abandon

Un poème d' Alexis Pelletier, récemment paru dans la revue Thauma.

* * * * *

Est-il possible d’écrire ou d’écouter

en faisant se taire en nous

dans quelle part de nous au juste

les références

et combien de musiques ou de mots

dans celles-ci

Un son appelle un mot ou l’inverse

parfois comme une glissade sans fin

du monde ou hors de lui

qu’est-ce que ça veut dire

avec en outre des impressions

des souvenirs de déjà vus ou

déjà entendus

Tu sais bien qu’en musique aussi

ce n’est pas le même monde qui

surgit à nous quand les yeux se ferment ou s’ouvrent 

ni le même corps et que parfois

des interrogations te traversent

quel son plus nu par exemple 

que le mot nu lui-même

Tu dois alors définir l’espace

Et le soleil comme désir

 

[...]

Pour lire la suite : Téléchargement La joie

 

Les métamorphoses

Les métamorphoses : tant de beauté inventive concentrée sur le plateau. Les danseurs ont le sourire aux lèvres bien avant les vivats du public. Le dos des hommes est noueux comme un olivier. Des jeux de forme à tout moment, par le vêtement inspiré de la vie animale (araignée, ombilic), par les supports géométriques qui servent de cage, de damier, d’entonnoir à danseuse. Comment s’organise un tel travail solitaire et collectif ? Profond mystère pour les profanes.

Les métamorphoses : de la vie bondissante, heureuse de s’inventer et de chercher de nouvelles ramifications. De la beauté pleine de vitalité qui donnerait à pleurer tant elle touche. J’ai la sensation de retrouver la même hypnose qu’il y a quinze ans, quand je me frottais par la vue et le corps distant à un ballet d’Alvin Nikolais. Ce si rare moment où l’intellect s’efface. Non plus regardeur surplombant mais associé à la scène, sentant les énergies en mouvement des danseurs. Le registre passe du 1 au 10, duos, trios, tandems masculins / féminins. Ces lignes si compactées par des années d’entraînement. La danse porte tout cela. La mémoire du corps et des formes. La générosité de se vivre sur le moment, laissant en nous la trace profonde de la rencontre entre actif et passif. J’aime la danse pour tout cela, au point de me rêver danseur dans une prochaine vie.

 

D’après une chorégraphie du ballet de Marseille, conçue par Frédéric Flamand.

 

"Poésie : pourquoi, comment ?" Nathalie Riera

Cette question est née de l'écoute des poètes passés au mois de mars 2009 à la Maison de la poésie de Haute-Normandie. Voici la contribution de Nathalie Riera, poètesse et revuiste.

* * * * *

Travail de tissage, dans lequel se jouent, en simultané, les apparitions, disparitions, répétitions. Entrecroisement des temps, l’actuel comme l’ancien, qui nous renvoient leurs rayons. Route, rivière. Où l’or peut encore se fondre. Or excite. Or des douceurs. Donner chair à la chaleur. Cheminer, défiler, précéder. Chair du rayonnement, du réel qui ne cesse d’être dévoilement.

[...]

Pour lire la suite : Téléchargement Nathalie Riera POESIE pourquoi comment

En fermant les yeux

En fermant les yeux la musique tombe par strates épaisses, image d’images absentes. Les roulements de timbres enlèvent la nécessité de créer puisque la vie est déjà présente.

Les yeux forclos en paix. Les yeux fermés touchent l’osselet où plus rien n’est à faire. 00 :00. Le fixant se laisse aller à la pièce bien enfoncé dans son fauteuil. 00 :00, sur un autre écran. Il tente quand même l’écriture, pour bien se dire que l’essentiel ce soir n’était pas là, mais dans la sensation atteinte : être enfin. Il en sourit.

 

"En haut du pré : petite anthologie de poésie contemporaine"

Poètesse et revuiste, Nathalie Riera a rassemblé dans quatre plaquettes des textes sur le thème : "Tu ne répareras pas".

Deux de mes poèmes et photographies sont inclus dans le volume II, visible en ligne ou en téléchargement : Téléchargement TU NE REPARES PAS_volume2 (2).

 

Pour lire le volume 1 en ligne.

Le volume 3.

Le volume 4.

  

Revue de presse : "chant de la pierre tombale"

Dans Poezibao, avril 2009 :

Eric Sénécal
chant de la pierre tombale
Les éditions d’Aldébaran, 2009
18 €

 « Un imagier d’Eric Sénécal, poèmes et photographies de l’auteur. Né en Normandie en 1964, Eric Sénécal y mène des activités multiples autour de la poésie, écriture, création des éditions Clarisse, cofondateur de la Maison de Poésie de Haute Normandie, lectures publiques, ateliers. » (Prière d’insérer)

 

"Poésie, pourquoi, comment" : Anael Chadli

Cette question est née de l'écoute des poètes passés au mois de mars 2009 à la Maison de la poésie de Haute-Normandie. Voici la contribution d'Anael Chadli, poète et plasticien.

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Vertige horizontal

 L’entame, je la fends en son milieu : nous n’avons encore jamais commencé. Je fends jusqu’à cette idée même, puis je me fends jusqu’à ce que, excédé, je me remette en marche. Je n’ai jamais marché, je m’en étonne. Des questions éclosent à perte de vue, qui n’appellent aucune réponse. Qui appellent pourtant.

Des questions pour faire surface, - pas pour creuser -, mais pour être davantage, plus aisément peut-être, en surface.

Rien en nous-mêmes qui ne creuse davantage, avec cette sorte d’évidence, que les pieds dans le sable, rugueux et tiède en surface, humide et froid à mesure, qui ne creuse davantage que la disponibilité de la surface, et moi, la surface. Ici et maintenant, martelé, mais ici et maintenant en rapport à pourquoi et comment. Ici, pourquoi, maintenant comment ?

Si possible, silence, possible. Empêché par interventions, interventions par adhérence, avec ce sens qui tourne court, la langue, une habitude à se mettre le monde à dos, dans la poche, poche pleine de mots, qui halète, allaitement continu de la langue à sucer ce qui vient, à s’accaparer, vorace et goulue. Pensée langue gloutonne.

 ,

 Un souffle de vent. Pas même de vent. Présence du souffle.

Une brise de pensée, sèche et épicée, l’étonnement de la peau au contact de l’air. Tout est là, je répète, tout est là. M’éclipse à mesure, éclipse un autre rapport sans commune mesure. Là.

Présence de la peau, du grain de la peau, de son odeur, de la trace singulière que fais ton visage dans ce désert, une habitation.

Visages nomades, au loin, affleure une mer de sel. Aiguise la soif de sel au bord de l’oasis.

 À l’aube, des restes de brindilles fument encore, les dernières pensées consumées durant cette nuit sans rêves,

le sable, empreint des songes que font nos gestes, entre deux marées jointes par nos murmures, le vent

proche, une épave, habitacle que nous avions cru bon tenir, - tient malgré nous – s’éloigne à mesure que l’immobilité grandit

Un vol de pensée, au ras de l’eau, fusées insensées

(cet oiseau que je suis du regard, fasciné, rasant l’eau à vive allure, sans jamais se mouiller)

La mer en songe, réalisée.

 ,

 J’appelle,

je réponds des pierres d’une cité antique, englouties et ramenées à la mémoire par des pelles mécaniques, puis disposées au bord de l’eau - la mer, une flaque aussi bien – et méticuleusement numérotées.

 Je réponds d’un poète ramassé sur un tas de bois sec éructant les mots en postillons, prétendant rendre vie par sa salive aux mots morts.

Je le crois sur parole.

 Je réponds de la langue, pensée corrodée du muret de pierre qu’effleure ma tête touchant toute surface,

J’appelle,

Je réponds de l’asphalte, de la terre, du métal rouillé, acide, à mon corps, à ma langue, j’appelle à me taire à mesure que les mots affluent, à mesure que mon sang cogne à toute peau,

J’appelle la grâce infinie des adieux partagés, foudroyés et rendus en cet instant

 Il y a la mémoire d’un monde hanté

que j’appelle à la surface,                            notre présence

que j’appelle à faire surface et rien d’autre,         toute profondeur

  

Revue de presse "chant de la pierre tombale"

Article paru dans le numéro d'avril de la revue du Conseil général de Seine-Maritime.

Miguel Barbosa / extrait de "Les mains ridées de la mer"

"parle-moi amour
de quelque chose
de la frustration de l'enfant
qui lance un cerf-volant
sans vent
de la Loi
qui n'existe pas
parce que si l'Univers la possédait
il ne s'étendrait pas
parle-moi de tout
    du petit caillot de sel
    qui est mon unique compagnon
    et confident
    quand plus rien n'existe
    entre nous deux"

Recueil paru en 2005 aux éditions Henry.

 

Prétendant en poésie

Prétendant en poésie, je circule du Have à Luneray, en train ou en voiture, dans des collèges de ville ou de campagne, en classe de troisième ou de sixième, accompagné de magnolias et d’arbustes à fleurs blanches posées sur les talus des routes.

Aux élèves : « Un poème est irréductible, il a le sens que vous lui donnez selon votre humeur, votre âge, vos pensées, vos envies, vos goûts. Un poème ne se comprend pas forcément, peu importe, il doit se ressentir avant tout. On peut être poète sans écrire. On peut écrire sans être poète. L’image naît par les mots ou la photographie, cela dépend de mon envie du jour. » Des questions appellent des réponses inattendues.

 Luneray

« - Combien de temps il vous faut pour créer un poème ?

- Toute une vie pour le laisser naître, 5 minutes pour l’écrire. »

 Le Havre

« - Pourquoi vos poèmes parfois ne font qu’une ligne ?

- Parce que la poésie cherche à condenser les émotions. On  dit alors que c’est un aphorisme. Tiens, je vais vous en donner un qui vous servira à draguer de façon infaillible : ‘Ton absence de visage fut ma seule obscurité’.

- C’est de qui monsieur ?

- D’un poète nommé Jacques Dupin. »

(Et les garçons, concentrés, de mémoriser la phrase).

 Luneray

« - Lequel de vos poèmes préférez-vous ?

- Euh, le dernier, ou le prochain ? Un poète n’est jamais satisfait, il espère toujours atteindre le poème idéal, une prochaine fois.

- Vous connaissez tous vos poèmes par cœur ?

- Non, aucun, je ne me relis pas et préfère découvrir ceux des autres. »

Je repars sous le blanc d’un soleil vif. Hier soir, un ami nous parlait d’un proche qui, réchappé d’un cancer, redécouvrait la vie avec l’enthousiasme d’un enfant. Tout lui était merveilleux. Je pense à son exemple. Semons, ne cessons jamais de semer, que chacune de nos inspirations reste blanche de lin et fraîche de notre première plongée.

 Avec le concours des élèves de troisième 1 et troisième 3 du collège Théophile Gautier du Havre et des élèves de sixième 2 du collège Maurice Maeterlinck de Luneray, Seine-Maritime.

 

2 avril 2009

   

Anael Chadli / extrait de "Là où je m'éveille"

La lumière
sur la terre à la sortie de la ville

un feu de paille proche d'un stupa

la terre beige et blanche
les jarres sous le ciel sec

la route goudronnée
dans la plaine de rizières rousses

les plantations dans les collines abreuvées de
lumière