poésie ~ photo ~ écrits ~ éditions d'Aldébaran ~ passeurs

… que l’on a

     … que l’on a la musique du sel en tête, l’eau à la peau, l’idée du niente fare, la sensation du bateau découpant la mer sans couvercle, le délassement avant-coureur du désir, l’acidité de la glace au citron aux yeux, le goût de l’huile grasse sur le corps, l’odeur des parasols ouverts, le souvenir des prochaines vacances, la danse des corps brunis, la rythmique des nuits mémorables, la tension – sortie ou retournée - des ventres, les brasses à éclats de la piscine, l’amertume du sable emplissant nez, gorge, oreille, le crissant des voitures décapotées chauffées à noir, le frisson de tubes en ritournelles, le toucher des péages après dix heures de route éblouie de phares, la barrière des interdits se levant, enfin, à l’orient, pour quelques jours sans hiérarchie, quelques heures de be bop, quelques secondes de nostalgie féconde, au moment de perdre la mémoire.

C’est à cet endroit-là, au noyau le plus démuni de l’hiver, quand l’écorce, gerce par gerce, nous révèle jusqu’à la lame…
    

pais

cinque

J’avais pensé

« J’avais pensé à une tonalité A : jaune

- Oui, je nous aurais bien vus traversant San Francisco, being sure to wear, some flowers in our hair

- Et à Delhi, on aurait posté des messages à la con sur ces réseaux où l’on se flique soi-même

- À Ankara, on se serait explosé en écoutant Alban et les atonaux

- Le sentiment d’adolescence à tout âge on l’aurait perpétué à Antananarivo

- L’oseille qui perce les poches et tombe dans le gosier il y faut du suant : Kuala Lumpur

- Arrête avec tes clichés

- Laisse tomber, viens t’assoir sur mon canapé déglingué en photo

- On vient de partir, tu lâches déjà ? À Londonderry tu vois la vie en noir et blanc

- Et Paris, t’en fais quoi ?

- Laisse les villages aux Romains, envoie-toi plutôt à Tampa Bay, au milieu de quelque part, port industriel et palmiers envahissants de vert

- Là je suis dans la techno, dans n’importe quelle boîte à deux balles de la planète

- L’hypnose tu l’atteindras plus surement en regardant le levant à la Isleta del Moro

- Je le connais ton coin de paradis même pas répertorié sur Google Maps. L’Eden, le vrai, c’est Lisboa

- Pour avoir l’impression de dormir éveillé sur les pas de Pessoa ? Tu me fais rire, trace vers l’Érythrée, là où les voyants finissent leur vie

- Autant chercher la lumière crue de Londres

- Elle existe, elle vaut celle de Genève même

- Pourquoi pas Torino tant que tu y es ?

- Aussi

- Recife, là, rien que par le nom, tu vis déjà le rêve

- shoots et vol à l’arrachée aux coins de rue

- Et sur la Lune, tu y as pensé ?

- Plutôt Andromède ou une galaxie spirale

- Tokyo alors ?

- Magnétique, oui ; mystique quand transférée vers Kyo|to

- Oublie tout ça, une jam session, partout dans le monde ; et tu es le monde, vibrant

- Pas con. Jazz music, Malcolm Mc Laren, les revivals, l’acide, Burroughs à Tanger et sa machine à écrire d’où sortent des scarabées

- La vraie vie, elle est forcément bien dessinée

- Essaouira ?

- Oui. J’avais pensé à une tonalité L : bleue. »

  

Certains sont cela

Certains sont cela, l’apprentissage à vie. Leur existence a ces cercles concentriques qu’ils ferment ou ouvrent, puisque mystère égale beauté, ou son illusion. Ses yeux lui ont été ouverts. Il n’y avait pas d’innocence dans le regard des années lycée. Est-ce l’appartenance ou le sentiment d’être aimé qui est cherché ? Naître tout. Ouvrir l’être. Un deux voyages à venir. Plus d’enfant souhaité. Un troisième au levant. Cinq. Puis ? Enseigné, il  découvre la faculté de programmer son esprit. S’il ne veut plus souffrir du manque, il actionne l’interrupteur et sa main (à elle) tient son sexe (à lui), tendu. S’il ne veut plus penser, il dort. Éveillé, c’est une machine à ressentir. La nuit la plus longue date d’un mois. Almeria, autre interrupteur. L’âge svelte, l’air sableux, la crique, le village sans bitume, la terrasse sans personne, une vie tenue dans ce point, une vie vécue pour ce moment qui sera emporté, qui est le temps, qui est la vie, qui est

la vie.

Il aura aligné des centaines de courtes lignes, avant d’être endormi, et rien n’aura changé au monde. Quelques pensées en quelques personnes font leur monde.

    

avo

Evidemment

Évidemment, la vie devant nous, reste, toujours, à formuler, mais, parfois, le besoin de se replier, sur sa sûreté intérieure, sans rejeter dehors, s’impose, juste le temps d’isoler, ce qui dissone en soi, de placer à l’abri, le four devenu flammèche, qu’un air courant suffirait, à éteindre en image, de retrouver la colonne, ascendante, mais rien n’y aide, dans ces circonstances hivernales, sans spleen alors, il est juste et bon, de s’y lover seul, d’y attendre le retour vital, de ce qui crée, donne force, élève, printemps, romance, voyages, confiance, délassement, dé-tension, formule

lim┬(n→∞)⁡〖(1+1/n)^n 〗

jusqu’à ces jours derniers, j’avais tenu, lumière intérieure forte, soleil de montagne, cuore toscano, le contraste est abrupt avec ici, bas, pas une plongée, plus un repli, fougère sur elle-même, avant de développer, l’ombre portée, verte, et sa forme, complexe, point blanc, du fœtus de huit semaines, dont déjà, le cœur bat, car à un moment, la division devient pulsation, et reste mystère, du premier coup, surgi, s’affirmant, d’inerte à palpable, je ne comprendrai jamais cela, resterai sidéré, par cet événement, caché

     

Un radeau

Un radeau, fait de mots. Non, réel, les mots ont eu leur temps. On attendrait des images dans ce genre d’endroit : un poème. Une réalité déchirée – j’ai sous les yeux le désert de Lee Miller, un miroir suspendu à un voile troué en losange, à l’arrière-plan une dune, la photographe vivait en Égypte à ce moment. Les images, je ne sais si on les provoque ou les reçoit, tantôt l’autre, tantôt l’un, après vingt ans de pratique et toujours aussi peu de connaissance. Je tourne autour d’une réalité fuyante. Plus de vie, moins de mots, plus de lieux, moins d’entrées maritimes, plus de temps (insensée expression), moins de plaies, plus d’imprévus, moins de dépendance, plus d’attraits, moins d’écrits, plus de liens, moins de descentes, plus de symboles, moins de jugements, plus de souplesse, moins de stabilité, plus de quiétude, moins de moins, plus de plus, autant de quêtes

égale incomplète vie heureuse.

  

riaz

L’effacement

L’effacement est la marque qui reste, restera. Je suis content de tisser de réels liens inqualifiables (fragiles, éphémères ?) puisque ce jeu humain nous est offert. Jouer a un sens. Ce n’est pas se jouer de quelqu’un. J’en laisse la définition à qui veut. Jouer fait passer du temps à l’espace, des lieux aux dates, des gens aux sens, des sens aux gens. Qui nous en voudrait ? Qui nous en voudrait de devenir ? Face à la pente, face à la vague, deux écoles, fluide | arc-boutée, danse | tension, lof pour lof. J’aime voir la bascule des corps, le report du poids, d’une jambe sur l’autre. Une courbe contre-courbe se dessine temporairement sur la piste, repérée de loin à la mince traînée qui s’effiloche derrière la gestuelle plus ou moins élégante du descendeur. J’aime voir la vie quand « le désir d’être ensemble nous ensoleille ». J’aime voir la vie s’écouler finement. Je, je, je, je, je sais, je connais la critique, mais ce je n’est pas de moi, c’est le je d’une conscience qui s’efforce de voir la vie réelle, crue rêvée par ceux qui en sont peut-être les aveugles. Ce n’est même plus s’efforcer de voir la vie, c’est la laisser entrer en soi. Comment la laisser extérieure et se dire vivant ? Où commence notre peau quand on respire ? Où sont nos attaches osseuses fibreuses ? Où est ma fin si je suis en toi ? Si je vous regarde ? Chacun y va de son élan, on bouge, l’arrêt serait mortel, on désire, on tourne des vies autour du présent, on n’en attrape que la pensée, sa réalité reste une spéculation, on aime jouer, tenter d’expliquer, croiser les regards, croiser les mots, laissons le fer, on aime plus encore quand on prétend le refuser, on aime transi ou intransi, dans les deux cas, on aime, on aime la vie jusqu’à ne plus la supporter, la subir,

nous,

consciences mobiles, posées sur un stabile de terre.

  

un nouvel imagier en vue

"Chant de la pierrre tombale", du poète photographe Eric Sénécal, paraîtra fin février 2009 aux éditions d'Aldébaran. La maquette de ce livre comprenant 5 poèmes, leurs envois et une trentaine de photographies, sera bientôt achevée.

 

Téléchargement Argumentaire Chant de la pierre tombale

à reculons

À reculons la terre s’éloigne d’abord en distance puis en temps le soleil devient un point dans la voie lactée qui devient un point dans le nuage de Magellan qui devient un point dans le super amas de la Vierge qui n’est qu’un point dans les fibres coagulées de ce qui est un cerveau ou une jambe ce réseau savant organisé par une méduse démesurée qui avance de ses membranes dans des profondeurs sans nuits où est la juste distance quand allongé vers le sol on se projette ce film la question de sa place passe par le corps dans un univers infinimense la conscience devrait imploser au contact de cette réalité elle réagit en pensant une cause initiale tout tient dans la tête d’épingle d’origine tout