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Poezibao

Le blog poétique de Florence Trocmé a récemment mentionné l'imagier tetraktys., publié en début d'année aux éditions d'Aldébaran.

Poezibao  a aussi reçu :

 

Loyan
tetraktys
Les éditions d’Aldébaran, 2008
présentation de ce livre sur le site de Loyan

Imaginez-vous

Imaginez-vous au cinéma, par un dimanche de vent froid pluvieux, face à Two lovers. Dans ce polar des sentiments, Joaquin Phoenix a la démarche gauche d’adolescent, la même chambre en pagaille, le bégaiement quand se pressent en bouche les mots d’amours, la joie ravie, les émois qui font se jeter en pleurs sur son lit, en pleurs de joie ou de détresse puisqu’à cet âge, ce qui compte, c’est l’intensité, n’est-ce-pas ? Imaginez-vous en impétrant épicurien, ayant creusé des tombeaux aux passions, et surprenez-vous à sourire de vous identifier à ce héros décalé, que vous étiez il y a quelques temps encore. Vous vous dites : comment peut-on aimer à ce point l’exaltation ? La sensation est celle d’une vie étrangère. D’une exo-planète. Et pourtant, c’était soi, c’était nous. Ce le sera de nouveau un jour. Peut-être que le détachement affiché devant l’écran n’est qu’un masque, que l’emportement de l’amour vous manque sans que vous osiez le reconnaître. Si l’emportement se présentait sous les traits de Vinessa Shaw, vous quitteriez le film, et retourneriez à la passion, sans hésiter une seconde, identique à Joaquin Phoenix qui, faute de pouvoir offrir un solitaire à la fuyante, celle qu’il aimait par déraison, le donnera à celle qui reste, par raison.

   

Un mot une photo une pierre. Des images une pierre des textes. Des envies des désirs mais l’idée même de fantasme est rejeté par Hortense, du 23 janvier 1973. Des mains jointes sous le noir passant de mains en mains reliées à des visages encore cachés. Des décors une chaîne des voix. Un état qui peut-être tourne à vide dans sa plénitude. Une construction avec doutes. De l’esprit, l’ouverture. Du temps. L’idée récurrente que laisser faire est la façon de faire. De l’idée, la pratique. Tampa sa baie la digue ou le pont vers Saint Petersburg. Des îlots boisés des pélicans. Lors de la baignade soudain un vol peut raser la tête émergée. Comme une marque durable dans l’air. Est-ce une image ?

   

Je me suis déplacé vers une marge sans horaires fixes. Si j’écris : travail, voyages, quel sens y donnez-vous ? Ce passage d’un âge à un autre m’a déplacé, bien plus que je ne l’aurais imaginé. Je ne m’étais pas refusé à l’imaginer. Simplement, l’idée ne m’en était pas venue. Mes enfants me rattachent à la réalité sociale connue de nous tous qui l’alimentons souvent à notre esprit défendant. Un an et demi que j’évolue dans des espaces intermédiaires, plus que jamais socialisé mais à contretemps, parfois à couvert. Je ne prétends pas à ce que cet obscur témoignage ait valeur de vérité. Il dit. Il naît aussi de lui-même, du plaisir d’être seul et entouré, dans un café de Rouen, par un après-midi de semaine, avec ce qu’il faut de gris, clair au ciel et de feuilles à terre pour sentir l’hiver monter en soi. La personne entrant dans un rituel perd le partage possible de cette expérience en-dehors de son cercle d’adoption. C’est une limite. C’est un fait. Le mouvement d’une plaque sur une autre entraîne une friction lente ou un tremblement des terres. C’est un fait. Toute personne cherchant à laisser flotter sa masse plongée dans la vie est traversée de sursauts. Elle ne perd pied ni totalement ni soudainement, conservant la mémoire des réflexes. C’est un fait. J’apprends à flotter. L’esprit senti tendu comme un muscle va-t-il au-delà des symboles ? Un muscle, toutes ses fibres en mouvement, dans la forme pure d’un geste orienté, mais sans pensée.

      

Les adolescents glissent sur leurs figures de skateurs, au ralenti, comme dans le film qu’il est. Une partie du monde est à la révolte, quand la misère n’a pas totalement lavé la conscience. Je me vis heureux, seul, et l’écris avec une certaine gêne – l’écrivain, plus encore le poète, a généralement moins de scrupules, à (f)relater son mal-être, c’est son salaire, son comburant. Cette belle jeune femme en terrasse entourée d’amis je l’ai vue deux heures plus tôt marchant parmi les travées du marché, cabas en main. Le café qui m’est servi est dégueulasse (Qu’est-ce que c’est, dégueulasse ? demandait Jean Seberg, descendant les Champs). Il sent le dimanche après-midi, fin de service. De belles femmes, j’en vois plusieurs fois par jour en ville, quand je fais ma ronde. Les dameuses de plastiques et de déchets végétaux ont commencé leur noria sur le parvis du Clos Saint Marc. Bientôt propre et net. En bouche je mets un cigarillo aromatisé à la vanille, rapporté de Key West, la Dominicaine de Floride. Six jours sans rapport sexuel autre que solitaire. J’ai pensé à Marc, je l’aurais bien vu, mais il me dit être à Bordeaux, avec son frère, à la lumière. Fin du cigarillo, reprise de l’écriture. Du jeune couple qui entre dans le regard l’un de l’autre je ne vois qu’elle au long visage et aux cheveux noirs où perce le rouge vernis des ongles. Que fait-on une fois parvenu à la joie ? Est-ce un état auquel on s’accroche à tout prix ? Un clochard dort assis contre une banque, malgré la roue bruyante des dameuses et l’angle du soleil d’automne. Bientôt celui-ci passera sous la ligne dessinée par le toit de la halle, me montrant son contre-jour. Ce matin je feuilletais des livres quasi centenaires aux mauvais papiers avec leurs noms inconnus sur l’étal des bouquinistes. Eux restent encore exposés, quand la totalité de la production de l’époque, ses reliquats, achèvent de se décomposer dans des caves ou à la Bibliothèque nationale, au parfait taux d’hygrométrie. Les couvertures sont alignées en un fac-similé de cimetière de papier. Des tombes. On dit bien tombé dans l’oubli ou tomber amoureux. Amoureux je ne suis plus. L’amante décale une nouvelle fois notre rendez-vous. Cela me fait un peu froid, sur le moment, sans plus. J’en suis encore à ce stade premier de la joie où elle se vit seul. Me voilà le dernier en terrasse. Je lève l’encre.

   

Palm boulevard

levant

Fort Lauderdale, early morning

Vers où écrire ?

Avant de partir dans un sous-bois de ce campus des hauts de Rouen stylisé par un éclairage urbain, par la pluie et la brume de novembre, la chorégraphe Nadine Beaulieu parle à l’assistance du soir, de la qualité dynamique d’un mouvement effectué au ralenti ou en accéléré, l’inspiration provenant d’une nouvelle de Jorge Luis Borges qui traiterait du dernier prêtre aztèque et d’un jaguar partageant une cellule sphérique, le prêtre tâchant d’interpréter le message divin en déchiffrant la combinatoire tachetée du fauve, y parvenant mais se refusant in fine à dévoiler le secret du monde puisque, selon Nadine Beaulieu, l’important est l’inabouti qui prend la forme d’articulations entre les muscles, les états du corps, la danseuse Marie Doiret et la flutiste Miu, cette circulation

« Que vous manque-t-il aujourd’hui pour être heureux ? ».

Rien.

Je ne cherche plus à trouver.

   

Tampa Bay