J’ai senti la présure de l’air, dense de tilleuls en fleur. L’écrit ne me traverse plus temporairement, le temps que quelque chose se mette en place, autre, formant rivière souterraine dont je serai une des résurgences.
Il en va ainsi des mots ; patience, réussite, les cartes sont rebattues. Si je n’ai plus la main chaude, je cède mon tour et entre m’exposer à d’autres symboles. Pics, creux, succession de courbes de Gauss, à bien y voir, à bien vouloir, on lit toujours un motif, même illusoire. Il en est voulu ainsi et je l’accepte par relâchement confiant.
19 juin 2007
