poésie ~ photo ~ écrits ~ éditions d'Aldébaran ~ passeurs

s'ouvre

S’ouvre sur le sable noir de l’espace la matière et dans la mémoire vient se poser une plume faite de tous les rayonnements.

Les ondes ont une saveur constante dans l’espace. Tente ou voilier les confins sont sous l’arc des mains. Il existe une généalogie du temps jusque dans ses creux. À la part manquante viennent boire les fauves de la matière une fois le jour tombé – mais dans l’espace existe-t-il autre chose que ce fond de lumière fossile ?

Mobile matière. Comment disparaître totalement ? La nébuleuse du Scorpion est encore à trouver sous le Capricorne. Du chakra du cœur à celui du sacrum se tendent les super cordes. C’est cela l’infini : le cercle du hara. C’est ce chant déchiffré à la main, le têtard qui s’agite pour retourner à l’arbre, ce corps accidentel métonymie du mâle.

Yang surgit et traverse l’utérus des étoiles, en silence sous le vol des criquets.

La fonte, oui, la fonte. La calotte du ciel prête à disparaître.

Droites, des idoles de Pâques à portée de télescope ou de microscope à balayage. Ci-gît l’espace sous sa mince feuille d’or rose-croix. La fabrique des étoiles est un bel endroit où ranger le poing serré.

Ouverte, la gorge bat rouge de pulsars, cette dentelle sans dimension puisqu’au commensurable s’arrête la vision. Sur le Mont analogue se pose l’œil de l’oiseau et son frère : le soleil noir de la connaissance.

par les stries

Par les stries arrivent le vol des pies

la ligne de fuite vers les Puys

les cris statiques des passereaux

l’arc du rapace en chasse

les poignées de soleil entre deux rafales

au droit de l’herbe faite de toutes ses teintes

nous nous sommes retirés

deux jours

à la chaleur d’une roulotte d’avril

alors que l’air du plateau

à mille mètres

tend vers zéro le matin

plus proches des nuages

nous sentons l’ancrage de la terre

et traversons des vallées que les hameaux

ne parviennent à faire percevoir comme

habitées

si longue de bois et de collines

il aura fallu couper la route pour voir l’aplat jaune

des herbes du Plomb

rudement brossées

contre le pelage épais de vaches aux grands berceaux

si peu nous serons restés

le pendule a repris sa marche

le poids aux tempes

de l’entre-deux vies

où une strie de peau et chevelure

blanche et noire

statique et crissante

a placé les yeux roulants

de l’arc traversé

sous mon regard

bain

Bain de lumière : révélateur dans lequel, par lequel, comme une colle au jaune d’œuf, la lumière déclinante matifie tout. Tel un fond d’or du trecento. Le lendemain c’est à cela qu’il faut renoncer, dans le mouvement pendulaire de ce qui nous rapproche et nous éloigne. Au soir, par les battants ouverts sur une terrasse, un carré de pelouse, la plage, la passe, l’isthme opposé, je me suis assis seul en silence pendant que l’une l’autre se recoiffaient se maquillaient, j’ai attendu la descente rapide du soleil rouge fin, disparu derrière la ligne haute des pins du Cap. Au soir devenu nuit je me suis éloigné du groupe – un couple était arrivé, portant beau, elle dans le contraste du noir de sa robe et de l’écru de ses cheveux de son visage, une légère aura de préraphaélite anglaise. La très courte vague qui tapait le sol ou la traîne de la voie lactée attiraient ma présence, demandaient rapprochement. Je suis venu voir dans la nuit sombre ce balancier des barques et des loupiotes qui remontent de l’océan profond.

La solitude était douce bien que légèrement entaillée par la projection inversée des rôles -n’être plus l’observateur mais l’acteur de l’entrée en scène, au bras de la ballerine, à sa bouche, à ses jambes, à ses pensées tressées pressées contre ma peau ou à distance, à la forme d’air particulière qui semble coudre d’or la distance quand les amants sont séparés, sur ce fond de jaune d’œuf dont on badigeonne l’intérieur des fûts de chêne pour assurer le vieillissement équilibré du vin. Ce n’était pas un sentiment de fatalité qui m’imprégnait, plutôt d’incompréhension. L’amour, le rencontrer plus que le vivre, avait semblé si aisé ces dernières années. Là j’étais à l’intérieur aussi vaste que la plage peignée de lumière et aussi vide qu’elle, comme assemblé de muons.

L’effet d’attraction existait, mais les lois de la physique amoureuse ont cette ironie, ce décalage vers l’ultra-violet, qui nous font attirer qui ne nous attire pas, qui nous rendent transparents à qui nous attire, et cette roue aux crochets vides tourne dans le temps. Cela n’enlevait rien à la beauté du soir, aux éclats de rire au restaurant ponctués de la chute des glands depuis les branches de deux chênes massifs qui surplombaient la toile de la terrasse. En léger retrait j’observais le mouvement des pensées des commensaux et la forme qu’ils y donnaient (gestes, expressions, paroles, regards). J’étais un dans l’élément, peut-être cette frontière imperméable entre les éléments « eau » et « huile » placés dans une éprouvette translucide – non miscibles, par nature.

telle

Telle l’insémination tantrique, l’amour coupé net dans son élan encore vital en prolonge l’intensité bien au-delà de la rupture. La main ne retient plus le gland ni la verge mais la pression sur le liquide ascendant garde l’empreinte au cœur. Le secret était là. Extraire le sentiment à vif, l’arracher pour le maintenir palpitant. Ainsi s’évite la lente descente tiède vers le désarroi de présences juxtaposées. Tel était le secret, évident. Il suffisait d’y penser, d’appliquer.

L’empreinte laissée par l’amour devient creuset. De la place a été libérée pour faire évoluer qui nous étions et devenons. L’amour emplit, son retrait crée à la longue, après régénérescence, une plénitude qui ne dépend plus d’un amour particulier. Une amie me parle de son évolution sur la question. Elle me dit aimer désormais d’un amour propre à l’être qui suscite son élan. Elle s’est départie de l’amour générique pour être dans des amours particuliers. Comme un bois chantourné selon l’espace à occuper. J’y vois l’éclair de la lucidité de ses émotions et de ses pensées. Une maîtrise ouverte, adaptable. Comme l’eau qui se modèle toujours en fonction de notre carène sans jamais renoncer à son état liquide, en matière meuble. Un tel monde s’est trouvé des fondations. L’image dit une réalité : ce qui se fonde s’ancre dans un sol. L’approfondissement de soi va de pair avec l’enracinement aux autres comme aux éléments. La poussée est à la fois horizontale et verticale, lumineuse. L’évidence a la forme d’un paysage matinal, maritime, solaire.

figure de l'orage

Figure de l’orage à l’approche. Dans le labyrinthe où tout est structure, ils cherchèrent trop tôt la sortie. Figure du fragment, accumulée depuis vingt-cinq ans. Le détail délivre peu mais juxtaposé puis vu en plongée, avec le recul, une forme de vie doit nécessairement se dessiner, sinon quel serait le sens de tout cela ? L’image latente ; la figure des projections et détours qui mènent la danse. Puisque l’idéal de jeunesse était l’étoile au front, et que la vie est de laisser fluer, le livre mène au libre, la trace a une densité qui attend d’être recueillie en main. Très vite le souffle est court quand la matière patiente, textes, images, archives, esquisses. Je sais, l’image de Sisyphe, heureux, poussant son amas de papiers. Novalis qui dans chaque cendre voit un pollen. Ce sera peut-être le terme, consacrer les derniers mois, s’ils sont pressentis, à donner forme à l’accumulation indistincte d’une vie, conduite sans projet constant. Figure du tric trac. D’un certain chaos sorti de la fatalité de l’œil. L’enfant avait tout le jeu à sa main mais soudain stoppé lézardé il s’obstina à ne construire que les cartes de ses châteaux en Espagne.

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« Je ne ressens plus l’étincelle. Je ne te rejoindrai pas. J’ai perdu le souffle »

1.

L’incompréhension est une étoile morte. Dans cet espace où l’air s’est retiré, le son est impossible, mais il y a bien une déflagration à l’oreille interne. Le moment reste interdit. Des claustras coupent le regard, le soir approche, le fleuve flue dans une courbe de la ville appelée Port de la lune par sa forme en croissant.

2.

La colère a la matière d’un aveuglement blanc. C’est une voix qui appelle en pleine nuit, pour nuire, à dessein. Ce sont des ondes brisées qui se télescopent dans une voix hachée sans souffle. C’est une énergie dans l’impasse. La ville n’entend rien, ne peut rien entendre, c’est un corps inerte, figuré, sans sens.

3.

Le soulagement a la durée d’une volute d’épaisse consistance. Tout semble plus vif : les couleurs extérieures, les formes, les sons. Tout est léger, aérien. Le lien rompu rompt la pesanteur.

4.

L’abattement est l’allié présent des jours et des nuits. Il prépare la terre aride, celle où dénouer les racines au profond, au loin, au creux.

5.

Le monde tient dans un lit. L’en-vie est un continent étranger, imperceptible du large où l’on stagne, coule. L’eau n’est pas un témoin. La descente s’y fait, lente, au plein du silence et du poids de l’eau.

6.

Le souvenir triste est la seule saveur rémanente. La gravité change les dimensions. Tout pèse tant de fois plus, comme la cinétique du corps qui travers un pare-brise après l’arrêt brutal dû au choc.

7.

Le sursaut a les couleurs ultraviolettes de l’arc-en-ciel et des sorties nocturnes.  Les corps font à nouveau signe. La puissance attend.

8.

Le crépitement a un temps. Il brille d’autant plus au moment où il va s’éteindre. Retour à l’enfoui, à l’enfui.

9.

Tristesse qui ne demande qu’à être sue et soutenue. Amis, proches, percevez la douleur en don de confiance.

10.

Le voyage, les pins, les rouleaux, l’air tiède, le vin. Un sentiment neuf se pose. Le premier plaisir à se sentir seul. La très faible lumière joyeuse perçue dans l’ouverture progressive de l’horizon. La terre est retouchée.

11.

Chaque palier est une steppe à prendre. Faite de possibles. Du creux comblant de l’attente.

12.

La trajectoire porte sa propre finalité.

13.

Meurs et deviens.

la plante

La plante semble flotter, verte

en l’air sont crochés des spores, jaunes

du ciel au réseau des veines il n’y a qu’un

la structure tient par le vide (cause & condition)

l’homme qui se tient dans le cadre représenté immobile ou en mouvement ou les deux à la fois a les yeux fermés qui éclairent l’image de l’intérieur

tout flotte tout se tient les rapports sont là entre les formes et les couleurs

la plante tient la structure sans racines ni tiges apparentes

sur le côté droit un peu en retrait l’arbre bien planté dans son réseau de branches sans feuilles n’a pas plus de force qu’elle

il lie le fond (il n’y a pas de sol) aux spores

chaque élément a sa réalité et son échelle

représentée : la circulation vibrante l’onde qui part du fond de l’œil se propage percute la toile revient se former sous crâne

montré : l’entre sans image

glissée vers Nocturne indien la scène a cette même consistance sans contours fixes

c’est ainsi

nous déroulons nos vies en projetant (ondes nerf optique réseau du cerveau)

en retrait l’à-venir se tient prêt dans sa saveur d’amande verte

les liaisons

Les liaisons de covalence ont sauté et avec elle le liant de la vie. La beauté de la recherche physique passe par l’expérimentation, comme craquer un gaz pour déposer sur une résille de carbone une couche de silice impossible à obtenir par aplat direct d’une matière, puis envoyer le tout hors de l’atmosphère, satellite ou tête de missile nucléaire. Craquage désigne le passage de l’état gazeux à solide. Souvent dans nos vies nous disons craquer. Nous devenons plus solides encore. Durcis. Etanches. Pour faire contrepoids à ce qui nous plombe, nous installons sous nos barges une poutrelle métallique oblique ; à charge pour elle de transférer le moment de force, de redonner l’équilibre à la masse réédifiée. La physique et son langage nous échappent mais nous ne pouvons faire autrement que de nous y soumettre. «Newton, toi, ta gravité et ta pomme, je vous emmerde» n’est qu’une figure rhétorique, une parole en l’air qui retombe. La carène du catamaran d’aluminium à quai sous le soleil du dimanche coupe l’eau pour former une vague initiale sur laquelle viendra se poser le bateau. La forme a son évidence. Son sens. Qui nous manquent quand nous vivons. Une courbe de Bézier ne peut éclairer la voie à suivre par son net dessin sorti d’un algorithme de simulation numérique. La mathématique pose ses évidences et nous donne le pouvoir sur la forme, toutes les formes. Quelle prise existe pour ce qui échappe à la main à la saisie ?

l'élement

L’élément cherché dans la matière

l’avenir un temps dans les entrailles

de volaille

l’amour cellule avant sa division

des fumées

s’attendent des signaux

au bord des usines

un rivet un bras

métallique

un microcontrôleur

et la matière est encapsulée

sans pensée

trop de livres s’empilent

nous laissant intranquilles

quand la mécanique des femmes

suffirait

la caméra glisse sur son rail

partie du fond droit de l’image

s’approche de l’écran

pivote

vient à nous fixer d’un objectif

obscur sans fond

sur les violons du Mépris

mais qui est devant l’écran ?

Il y a un mur du son

Il y a un mur du son et je suis dans l’île

en retrait(e)

il y a des ballades acoustiques et je suis une île

comme en chacun de nous

un espace entouré libre

lié par le plateau continental

il y a un mur d’images et je saute comme la foule 106

je pense à una stanza per ogni amore

les portes s’ouvrent

de la mémoire

toutes vivent encore là

même sans nouvelles depuis

les visages flottent sur l’île

que je suis

je suis rentré avec trop d’énergie pour dormir

je suis l’île bien seule (entendez comme vous voulez)

j’ai le vide présent

une forme de terre à investir

un endroit où recevoir le son

des basses par le ventre

remuant sur son passage

une vague d’entrailles

interne

l’heure approche

de la fin

lumières basses

murmures encore

main sur le cœur

retrait

je suis l’abbaye sur l’île

je suis l’île

le retrait

où placer l’espace

Sans attendre

Sans attendre qu’elle gagne progressivement il faudrait la saisir à la gorge la lui faire rendre extraire tout ce qu’elle peut engendrer de peurs projetées lui arracher la carotide d’où rien ne sortira pas d’effusion la tordre la disloquer la déchirer l’émietter toutes réactions qui ne font que lui donner corps plus encore sans pouvoir la nier puisqu’elle nous a sauté à la gorge dès que seul même une seule journée elle nous envahit reste à lui ouvrir nos bras coeur et en croisant nos membres sur elle à sentir qu’elle est notre présence insécable notre double notre unité que nous pouvons l’aimer qu’elle est sera la plus intense présence de nos vies jamais quittées

la reconnaissance

La reconnaissance guette la bouche du grillon attendant d’y sentir la force la douceur d’être la reconnaissance ce qui nous fonde un lange tendu entre deux épis le cours de la rivière entre les roseaux la bouche close du nourrisson qui scrute paumes closes intournées se mangeant le poing pour sentir la présence être reconnu touché vu goûté la lutte débute à la première inspiration et ne cessera que peu elle nous sous-tend nous l’investissons comme si nous étions cela et le sommes en partie sans doute quelle impulsion manque quand tout est ondes autour en soi quelle est la part innommée qui traverse la carlingue le fétu le vide un lepton un calamar la cuiller le boson de Higgs le grillon a bougé sans bouche posé sur l’étang avec les phasmes les araignées d’eau s’orientant sans gravité posé là en élément à l’image de la terre l’attente nommée le sens dessiné sur les élytres rentrées qui restent à lire l’air déplacé a la forme blanche du demain non écrit

Entre

Entre deux pores deux taches brunes sur une coulée d’huile de vidange sur les bandes surexposées du fleuve sous la quille d’un bateau de croisière hors d’eau entre ses dérives aériennes à l’aplomb des sacs plastiques et mégots du marché à l’à pic de deux trajectoires d’avion entre les impacts de gomme à mâcher au sol ou une hémorragie trouée là dans la lettrine éteinte d’une enseigne sur les creux plissés du cou le sillon brillant du front entre les crevasses des phalanges le pli d’une aine les bulles d’eau des tissus par les fossettes du sourire l’élasthane du tissu par la projection intérieure de ce qui doit rester tu derrière l’amas profond adipeux au travers de mycoses claires à la lune salées au goûter accolées aux mèches aux franges aux yeux troués de ciel aperçus derrière une baie encadrés de noir au-dessus de seins sous chandail blanc où est la matière et même en-dehors par l’échelle les cryptes les champignons séchés les jus extraits mis en fiole sous la langue la main la vergeture l’entaille le tulle l’ecchymose le furoncle la gaze vit le temps

Une rue

Une rue la mémoire l’important est de descendre d’aller constater qu’en tous sens de la rose des vents l’air tiède a la même saveur de printemps en surface l’important est d’ajouter des lieux à sa carte sans ancrage le plus beau le dos de ces villes où s’empilent les époques les peuples quelques bribes de langage et des regards dessinent le lieu nouveau abordé tracent la route mémoire l’important est de partir sans but vers une ville une personne paysage l’important est d’en revenir avec les sédiments en bouche et de s’ancrer à soi les mouettes passent posées à l’aval du fleuve trois jours de lumière et la vie refait surface combien touchent ce salaire universel la richesse du temps vacant le mouvement en conscience le travail spontané sous le sol d’Istanbul près d’Ayasofya la citerne Yerebatan sarayi dresse une salle de bal aux carpes aveugles qui tournent sous quelques centimètres d’eau une forêt de piliers tient la voûte du sol au-dessus et tout au fond sur une base de colonne une gorgone sourit tête à l’envers plus beau encore à l’air Marmara et Noire s’échangent leurs eaux par le cordon du Bosphore Halic corne d’or forme un sexe hermaphrodite qui remonte le temps vers le nord l’important vit dans la vue le voyage la vibration

je

je préfèrerais ne pas
la vie a dans ces moments cette qualité d’entre deux, tendre passage des sentiments diffus (d’un paysage, d’un arôme, d’un amour), la pudeur d’aller sans bouger, la main qui ne touche pas plus intense que celle qui le ferait, des années passent, la force se maintient, l’incompréhension tient à la part de rêve fomentée chez l’un l’autre ou les deux, à la part de réalité inatteignable parce que trop de conscience entre (en jeu), il faut aussi apprendre à aimer cette dispersion, ce tanin poudré en bouche, ce jour à toujours commencer sans certitude car l’expérience apprend si peu, parents, amants, enfants, immergés, vivant dans nos îles intérieures, paroles en archipel, la question n’est pas la distance ou l’écartement, peut-être la position, se situer, prendre la posture de l’arbre, enraciné & oscillant, vivant debout, traversé du sentiment léger, diffus, de la confusion des sentiments, mais finalement si plein de tendresse  et d’affection pour ses proches. Verts, sommes, et allons, jusqu’au violet de la lumière ultime, le seuil visible, laissant toute colère infra

à nouveau

à nouveau

visages et corps se livrent

au jour du parc

au soleil

à l’air libéré

les postures d’amour rejoignent la vieillesse

banc à banc

touchent à elle

sans hiatus

tous

nous nous posons

absorbons

le sang de la lumière

qui manquait aux veines

d’hiver

les animaux s’agacent se chassent

la vie demande à faire saillie

faire corps

ce cycle fait aimer

la roue voilée

qui reproduit de l’inédit

que vous ayez cent ou deux ans

vous ouvrez les yeux sur tout cela

vous ouvrez le visage le cœur

vous aspirez

vous êtes

posés

vibrants

dé~liés

Bassin

Bassin
l’envie de redire je d’être jeu
de placer l’éclat léger dans l’esquille qui nous traverse
de voir à leur juste distance les bancs de sable
de toucher les côtes retirées des foules au creux de l’hiver
de revenir à toi
créativité de la mer jamais retirée
te laisser me saler m’entrer me sabler au feutre de ta langue qui aura les mots
naturels et imaginaires
la juste substance
de ce retour qui sera première fois
inquitté
Bassin

inaltant

Inaltant
cette exaltation qui nous ramène au sommeil premier
non de l’inconscience
mais de la profondeur nourrissante
satiété de l’enfant qui se ressent
au bas ventre
après s'être fait poncer les jambes
la voûte plantaire jusqu’à la douleur
la machine à fantasmes et rancoeur
la turbine soudain ôtées des profondes heures
et ce jour qui advient quand la lumière externe
se fait jour à nouveau
sans signe particulier à y lire autre que la concordance des temps
la pose de la première pierre passe par son enlèvement du champ
de vision
de pensées
que le vague fond marin figuré par Tanguy
accueille à nouveau
une empreinte
neuve
les ballades d’Everything but the girl font entendre le battement quiet de ce coeur amplifié
le paysage intérieur devrait nous être le plus sensible
le plus proche
par les cyprès de Van Gogh les pins de Cézanne l’espace de Klein l’horizon de Rothko
nous est donnée la vibration de l’atome
qu’en éveil nous touchons les yeux clos
la bouche expirant
par Giacometti nous savons qu’après avoir redressé l’être
nous avons à le faire avancer
digne et construit
marchant quoi qu’il en coûte
vers l’irréductible qui nous anime

D'une mèche

D'une mèche, du temps, de cuivre,

la boucle traverse l'énergie des peintres (Rothko, Newman, Still, Motherwell, de Kooning, Gorky, Reinhardt, Gotlieb, Pollock, Krasner, Rauschenberg)

remonte la source mélanésienne par une pirogue de quinze mètres aux pagaies en lances métalliques

les masques de fer sont cloutés sous les vitrines

le club ouvre vers la nuit enneigée par une baie proche des musiciens

au comptoir la glace déborde des verres

elle embâcle le lit des fleuves sur deux bras

face au levant un pilier fait contre jour aux deux ponts tendus vers l'autre rive

en survol l'île dresse des piles lisses qui reflètent quoi ? le génie du lieu ? 

peu de mendiants peu de courbes de l'attention de la jovialité

des skieurs de fond dans le grand parc urbain

l'art de plusieurs temps continents groupés là où le temps ne cherche pas à prendre

glisser il doit

l'écoulement le moment comme narcotiques 

peu de mystère

gris victory boogie woogie parcouru en permanence de jaune

puis le train de banlieue vers l'aéroport sous un jour blanc

oui des gens vivent là

dans cet espace difficile à définir friche du monde à proximité et décentré

oui ici aussi on s'aime et s'accouple en cris pendant que des aigrettes penchent en rafales tâches brunes sur fond gris blanc Malevitch

et c'est

bien

tout

ainsi

Sexe et sécateur

Sexe et sécateur partagent la même racine. Où se trouve l’énergie dans des vents portés par le froid ? Au sous-sol d’une marque anonyme le portrait de nos corps est morcelé par des miroirs accumulés disjoints. Il fallait viser l’Erythrée et tuer l’ombre portée qui prend le visage de la gentillesse. La ville offre sa mise en scène, écran en plongée sur des hectares à ciel ouvert, entre deux bras de fleuve et l’océan imperceptible proche. La place est au territoire vierge au comptoir des pensées effacées entre deux ventilateurs sans orientation qui se font face. Il fallait ressentir cette métaphore, la porter à la bouche. Le parfum d’inachevé est plus lourd que le deutérium.

[Two days later]

Pas d’échappée vers l’horizon (hormis sur la 34^ème). Il faudrait en permanence lever les yeux vers le sommet des tours chapées de pluie verglaçante. Quelle respiration offre l’absence de perspective dans une île sans passé visible ? Les clubs et les musées donnent le rythme, ternaire. D’acier un soleil coupe les quais où vibrent les châssis des voitures suspendues. Un quadrillage permanent, un labyrinthe où des haltes se font dans des restaurants patinés dressés dans la semi pénombre de photophores, de lustres monumentaux, de cuisine italienne thaï française, de bandes sons travaillées qui laissent passer des conversations aux aigus si stridents. Insensé d’être ici avec hier mais sans lendemain. Justement, parce que le temps est sécateur, qu’il y avait ce lieu (trop) rêvé depuis des années, il fallait le vivre, au prix de tout, des regards qui n’ont plus l’occasion de croiser leur intensité, d’un appel distant coupant pris le sourire aux lèvres entre les travées blanchies d’un grand magasin (ici n’est plus maintenant), oui, il le fallait, au prix de la tempête de neige, des delayed then canceled flights. Ainsi va la vie, l’un sorti, l’autre entré, car de bras avons besoin pour être réconfortés réanimés. De cela, Mott, Prince, Bleeker, East 7th, St Mark ne garderont trace (sauf poème et photographies), puisqu’il fallait une ombre, un effacé à ce voyage solitaire, puisque cette ville ne vit que de cela : l’effacement (comme une trilogie de verre). Alors, entre deux ventilateurs, le cercle de pellicule (principes mâles, réalité femelle) tourne sans fin ni chute, ni avec ni sans

VNDZR

VNDZR PRKR Al Jonson Pollo con arroz King Charles the first Negro policeman

Le génie a tous les âges. Il donne à vivre au risque de s’y consumer. A man dies (several times). Ce n’est pas tant la palette même si se dégagent quelques verts céladon des noirs élégants un indigo intense des blancs grèges délavés. Alors, quoi ? D’où vient le meltdown ressenti, le choc ? En huit ans Picasso est revisité. Des signes rupestres aux têtes et clous d’Afrique en passant par la rue de NYC et les anatomies dessinées comme un Masson de la Renaissance, XX^ièmesiècle. Ces têtes rageuses vitales expressives pleines d’énergie. Ces chiffres et lettres qui partout s’entrecroisent se biffent. Huit ans, mille toiles, deux mille dessins. Puissance, évidence. Toute une nouvelle voie tracée, un bout de mythologie solitaire et composite, à son visage. La jouissance de produire des formes, toile unique ou série (Darros). Un rébus gigantesque s’organise illisible dans l’ensemble aveuglant de beauté dans le détail. Quelle trajectoire aurait prise le vingtenaire sans sa surdose ? Le Picasso des derniers visages, peints à quatre-vingts dix ans, semble lui donner lien, vingt ans après. Basquiat comme un précipité du siècle en moins d’une décennie.

MM

M. M. sensée sensible faussement ingénue photogénique en réel plongée dans Conrad Beckett Miller esquissant des bribes profondes de poèmes inaboutis cherchant à se poser cherchant la protection offrant la vitalité en bandoulière au sourire sous les regards jaloux avides sans relâche ou presque dans la tourmente des écrivains boxeurs acteurs psychiatres internée par erreur listant les courses à faire et les plans de table la mort a besoin de chairs encore tendues fermes l’alchimie des médicaments se mêle au bois sous la terre la vie pénètre le corps envahi d’organismes champignons insectes coprophages le sourire et la grâce persistent dans l’air en mémoire en l’icône ne pas chercher la beauté sexy la nunucherie non voir la candeur la curiosité l’inachevé la très vivante défunte

je travaille

Je travaille à l’ordre du monde en différant le travail les missions des clients tout ce barnum de vent pesant je travaille à la psychogéographie : Ralph Rumney me mène en dérive situationniste à la doganna del mare Christian Dotremont me fait écrire des logogrammes sur la neige les chants mélanésiens me placent face au mur de boue de la vague qui approche Claude Pélieu me tire le portrait à Brooklyn Stéphane Bouquet rode avec l’ombre paternelle du GI inconnu Philippe Labro conduit sa Buick dans le quartier noir interdit forever young Walt Whitman me tend ses feuilles je les déplie j’y lis les Cyclades les masques à la feuille d’or les expressions impassibles la tomba del tuffatore à Pasteum les serpents d’Elea Velia la lèpre noire des murs de Naples sous la pluie la litanie des flambeaux des prostituées le long du rivage de Salerno où est la voix manquante à tous ces carrefours l’apaisante liée sans attaches ?

ces signes

Ces signes qui ne seraient plus échangés ou si rares ces signes de re-co-naissance tracés sous la farine l’écoulement des eaux de l’étal aux poissons sous les écailles des câpres des asphodèles parmi la moisissure noble nous manquons de signes avec nos visages tendus de course dressés de performance économes de tout nous manquons de la saveur crue du poulpe en bouche et de l’ail qui en suinte encore nous quêtons l’entrecuisse pour y perdre un peu le sel accumulé la saumure génitale puis Point oméga pointe un endroit désertique Mojave ou Moma expérience d’étirement du temps jusqu’à voir ce qui fait la trame de la forme tuyau dans laquelle le rêve nous plonge ô nous quêteurs de rien quémandeurs du tout prêts à s’oublier au fond d’un trou sans ivresse que la déperdition de quelques millilitres blanchâtres fades de laitance la tête du poisson arraché sur sa croix et l’alpha arrivant après oméga voilà l’ordre la sensation vraie une balle perdue dans un désert fait de distance protection soumission aux injonctions Sois modèle époux amant cajoleur modèle Porte la douleur en restant magique mais quelle autre autorité à ces voix que la soumission qui leur fut accordée la giclée de sable sperme engendre un serpent une source l’oubli le renouveau la neige mémorielle le confort du demain toujours remettre à demain à l’ailleurs ce qui ne renonce jamais à se résoudre chaque ouverture franchie donnant sur un lieu noir plus noir encore que la nuit d’avant naître et qui plus encore donne l’envie d’avancer plus profondément dans l’acouleur d’y sentir la main en retourner les muqueuses pour en faire naître un sens pour en faire cesser la recherche et toucher l’hapax de qui ne cherche plus la raison des sentiments

la neige

La neige aurait goût de ville

inédite indite

difficile d’y lire des signes

dans les cristaux liquides bruns

découpés par les chenillettes

la vie avance par cercles et recoupements

pas seulement

coupures

par formules

de mots et de regards

attouchements accouplements

de qui n’en sont plus

sempre poeta nell anima

d’émotion et beauté intérieure

intactes

à qui sait voir

entendre

toucher

envisager

la neige a ce sens plastique

des sentiments

verglacée

fondante

pailletée

compacte

les prochaines traces

restent à écrire

sur la care du fleuve

littoral

avec ou sans

neige

une cathédrale

Une cathédrale sans rien autour qu’une haie de vert qui coupe le gris des pierres et le calme de la lagune de Maguelonne. Nous marchons face à une mer étale, ciel tavelé de blanc, nouvel an. La mer pose de petites bulles en surface, bues au goulot, champagne sur grève, sacoche orange en écho. Hier vingt-quatre, ce jour six, deux par deux. Célébrons. Le plaisir d’être. Amas. Tots. L’appartement a de faux airs berlinois new yorkais. Vaste où chacun vit sa place, d’évidence. Un bain jonction entre dix et onze (deux mil). Lendemain, la garrigue brunie d’hiver pose des pierres, des canisses, des casses automobiles, un chantier de tramway, le quartier de Figuerolles, le pic Saint Loup, des ponts en chantier, l’arbre de Gelone, la vue tremblée de l’abbaye renversée dans le bassin aux carpes en noir et blanc, le dur métal bleu du ciel, l’ancien château de Guilhem le désert en surplomb, un vallon de fin du monde, le début d’un cycle d’an neuf de neuf ans, le Verdus vert de gave d’Ortès, le village en fond stagnant sous le vent dur quand les collines empierrées sont vives de blanc. Tots amas, ne nous connaissions quand la vie nous unit dans un temps neuf, dix ~ onze. Ne sommes d’autres attaches que libres liens ressentis, affinités de danse, Béarn, chair, Normandie, chère, Andalousie. Nous nous faisons une place à l’air froid des balcons dans le calme de la rue d’entre deux années. Nous retournons aux racines : la mer. Nous goûtons les moments ; ceux où un visage naît d’un regard : tête sculptée de Modigliani, portrait polynésien de Gauguin, figure andine, en force et fragilité. L’écusson d’aller sous la pluie, de retour sous soleil. Le temps prend formes. Ne bouge plus. Arrête, arrête. La vie est là. Nouvelle

 

avec Nicolas, Lef, Pascale, Fabien, Fabrice, Jean-Michel, Jean-Philippe (Belette), Bérangère, Nathalie, Philippe (Président), Fanny, Feliz, Marion, Gaëtan, Sylvie, Valérie V. & Valérie W., Cédric, Frédéric, Françoise, Olivier, Pierre, Samuel, Marie (Présidente)

qu'y aurait-il

Qu’y aurait-il sans paysage de saison intérieur ? La neige taille les talus ferrés. L’eau retirée a laissé ses stries, baie de Somme passée à l’encre de Manessier, appel des baies, Rio, Nice. Apaisons-nous voltons-nous. Ce qui a été biffé laisse un bief sur la paroi interne même sans muqueuses. La chaleur des corps fait feu d’hiver sensible sans cendres. En surface les bouches sont quêtées, veillées. Mouvement paysage vers regard vert. Préférence aux déplacements où l’écorce sera frottée, où descente se fera par niveaux de jeu et de rêve. Paysage comme matière meuble modelée à notre humeur soleil neige tours. Révolution de janvier : aller dans l’encoche du terme profond léger en choi. Que donneraient tous ces visages interpolés ? Un sourire gonflé monstrueux ? Une invasion éclatante de la face couverte de lèvres orbites ? La neige produit la plus belle des traces : un temps brûlant étendu sur tout puis eaux usées puis retour de la surface, marqué(e), avant nouvelle chute de blanc

il ne faudrait

Il ne faudrait plus montrer au front avoir la lucidité de quitter la mer de napalm à la nuit posée mais l’assaut a été soudain subi l’agression est venue de l’ennemi au nouveau visage et maintenant grenade en mains mieux vaut lui éclater la face aux vents haineux que de regarder le trou formé par l’explosion si la goupille trop longtemps retenue en mains était la furie demande d’arracher ongles et peau à coup de dents s’il le faut plus de retenue tous coups permis jusqu’à ce que le combat meurt avec ses combattants jusqu’à ce qu’un ciel à nouveau sans terre se fasse passé au méthylène lavé des scories des yeux des lèvres expurgé des âmes errantes elles aussi à égorger pour quitter leur beaux effets de neige et verser de la soude aux poignets coupés le combat est là pas choisi alors remonter au front tant que des raids éclateront le jour détruire ce qui fait front détruire les arrières la terre brûlée aura la limpidité d’un ciel de mer jusqu’au dernier combattant retiré en paix le lagon attend si proche déjà l’eden des jeux sans armes les premiers moments d’humain les sourires sans langue comprise les gestes les attentions le sang de la ligne oublié l’ennemi tué jusqu’en son souvenir le lagon l’immersion verte plus profonde qu’une forêt climax le corps entier retournant à l’élément poisson les yeux clos les pores ouverts au sel aux ondulations le combat s’achève la descente aussi la ligne de flottaison coupe l’empan entre terre et air respiration libre

nous sommes

nous sommes à l’image

faits de puissance et douceur

saline

d’ondes clenchées

loin de toute vue mais en vie

par immersion et brassage

nous sommes

passés au noir lumière

de la descente

de la remontée

en flèche

de tous bois

de l’appel

des forêts

salines

nous sommes

de douceur de puissance

d’apprentissage

de rencontres

langue terre rafales

nous sommes à l’image

pour en sortir

et laisser entrer

l’élément eau

dans l’océan interne

qui nous porte

le moment

Le moment se suffit. Fait de clarté, de ce qui parvient à se dire des années après. Les bruits du café font un chaos sans correspondance avec la vibration interne. L’oreille se tourne vers le ventre (aujourd’hui, demain), renvoie le dos à son passé, entend le mouvement de la vie, l’amplifie, capte les sonorités de la lumière d’hiver, faites de claquements de fanions, de glissades, de vapeurs dans les conversations, d’ombres protectrices, de luminions, de caresses parlées. Le moment refuse la course à la vie fabriquée, fragmentaire, déreliée. Naturellement le u (un, unique) s’abouche et source le sel à son écoulement. Le u a toutes les couleurs de l’eau. Quand revenu à son état un, uni, la catalyse est sa fonction Eau saveur, de ce qui s’écoule transparent, peu coloré peu odorant, veiné de quelques traces de sel. Le u est un principe sans âge, ne s’inscrivant pas entre l’∂ et l’Ω mais faisant naître des espaces de jeu à partager. Le u et le moment se sont faits uns, par l’entremise d’une décharge (éclair brûlure destruction chaleur cicatrisation lumière unité)