Avant le déplacement, vient l’image du voyage. D’un lieu à découvrir on se forge une image intérieure qui sera confrontée au modèle, sur place. La plus ancienne image qui me revienne, je suis un petit garçon de quatre ans, en peignoir bariolé, qui suit le déménagement de la HLM de la ville nouvelle vers le haut du coteau d’un lotissement privé réduit à trois maisons, e le vent entre par la porte latérale ouverte du fourgon qui fait la navette de l’un à l’autre. Qu’existe-t-il quand l’enclos de l’imagination et de la narration n’ont pas été ouverts ? La mémoire. Autre photo d’enfance : un blondinet la tignasse au soleil tient deux miches de pain circulaires comme roues du destin dans ses mains et sourit de sa prise. Saut de mémoire. L’enfant contemple dépassé la taille des épées médiévales dans le musée des armes blanches de Tolède après avoir contemplé El entierro del conde de Orgaz de Dominico Theotekopoulos dicho El Greco. Les fléaux impressionnent aussi par le lest de leurs mamelles érigées de pointes ferreuses. La mémoire m’encercle et se dévide par la bande dans ces lignes qui elles-mêmes cernent. J’aimerais croire qu’il existe en moi un passage du Nord Ouest qui me conduirait vers la fiction mais jamais encore je ne l’ai trouvé malgré quelques fjords remontés mais ai-je réellement ce désir chevillé ?
La velléité m’occupe. J’aurais des centaines d’images à ressortir et mettre sous cadre en lumière. Il y a comme un terrassement intérieur. J’étais plus artiste a dentro à dix-sept ans. Vingt-cinq ans après je suis gagné par le sentiment que mon tour est passé et que désormais le cheminement se poursuit plus encore à l’abri des regards sans quasi volonté de reconnaissance niant en cela l’animal social que j’abrite. Comment était le temps de la certitude et des constructions ? Je vis à la jointure, m’approchant du monde flottant des voyages incessants, sans plus de responsabilités, vol au vent. Le visage s’éloigne gagné par les signes d’usure. Aucun ancrage ne rime à rien et pourtant cette ombre tournoie au-dessus et m’englobe dans sa part. Une écriture blanche aurait encore trop à dire.
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