Paris

Paris bordée à sa rive droite se remontait en une heure, de nuit, du Châtelet aux Épinettes, c’était cela ou attendre le bus de nuit, et cette ville cérébrale se parcourt recta depuis que le baron l’a percée à la Hippodamos de Milet. Je marchais avec mon acolyte sudiste comme s’il s’agissait d’À la grande nuit ou le bluff surréaliste, sous l’ombre blanche de Nadja et de la tour Saint-Jacques, du Vieux-Colombier et des escarres rupestres de Brassaï. J’ai aimé ce rêve de mes vingt ans mais de cette ville j’ai le sentiment, vingt ans après, d’avoir épuisé le derme, j’y pollinise d’un site à l’autre, formes molles et blanches de Zaha Hadid ou blocs fascisants d’Orsay, le nord magnétique a dérivé. Je le dis sans nostalgie mais d’un constat, posé. Comme pour une femme, l’attrait d’une ville dure un temps puis se clôt, avec ou sans raison(s).