Nous avons été quelques-uns à marcher sur l’eau. L’étrange sensation visuelle d’être à sa verticale par le jeu d’un fort coefficient de marée qui découvre un banc de sable aux Abatilles et rapproche du courant de la passe. Je suis allé jusqu’au point où les courants s’entrechoquaient. Où la surface de la mer me gagnait par tous les côtés. J’ai aimé cet instant en forme de vie. Allongé sur l’eau le sable ou les étoiles, nous devenons le roulis, nous sommes en corps, incorporés sans filtre quand le sel traverse nos bouches et se dépose. Plus tard l’orage transforme radicalement l’endroit. Les teintes bien posées fondent toutes au même moment vers le gris, du proche au lointain,. L’aplat de couleur supprime les perspectives. Le vent traverse les vêtements, dérègle les esprits repliés sous la verrière.
L’idée folle de ce lieu est d’avoir barré l’horizon. Le large se déroule bien en aval du chenal, mais face à l’embouchure, l’autre extrémité du Bassin étale une bande de terre sans relief. L’horizon, le large, deviennent des idées. Ils existent, mais derrière l’obstacle ; nous le savons, mais sans les voir. Nous voyons d’autres strates : collines dômes des pins plage chenal ; nous voyons leurs couleurs brun vert sable bleu-vert. Il faut le silence pour se concentrer sur cela, pour le laisser affleurer. Il faut la solitude aussi. L’eau qui se retire laisse quelques flaques coupées de la mer. Quelques heures après la jonction se rétablit mais la flaque est toujours là, en dessous, il faut avoir conscience du prochain retrait et ainsi de suite, par l’enchaînement sans âge fixe des mers hautes et basses.
Mais en nous ? La forme serait plutôt celle d’une marne où apparaîtrait quelques bulles, un film d’eau qui, par résurgences croissantes, s’étendrait en étang, lac, mer intérieure. Nous serions nos propres sourciers, infléchis par notre coudrier, portant baudrier, tendant la baguette vers l’aimant de l’eau, attendant de la voir plonger vers elle et confirmer que la source est bien là, prête à sourdre sans bruit.
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